Saignements. Poésie

Il est des mots qui refusent de sombrer dans le doux roulis des abysses ventriculaires. L'artère, où est l'artère? crient-ils désireux d'une bruyante mais ô! combien souhaitable expulsion. Telle la parturiente, qui, de bonheur rit après ses cris, sa délivrance insultant la césarienne, ce long poème est un clin d'oil à l'individu et à la Société. Clin d'oil, non pas pied de nez. Montesquieu disait que lorsqu'on veut changer les mours et les manières, il ne faut pas les changer par les lois.
Nous n'avons pas cette ambition, trop lourde en vérité. C'est pourquoi, nous nous contenterons d'essayer de traduire certaines de nos mours et manières à travers ces blanches pages rougies. Oui, ce sont les plaies de l'Afrique qui saignent...