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Les gens me disent que je devrais m'estimer chanceux. « T'es beau, Marc », disent-ils, « beau, riche, jeune et intelligent. » Mais bon, quand ils en ont le temps et l'occasion, les gens vont toujours sortir des inanités, je pense. Est-ce que je suis beau ? Honnêtement, je ne sais pas, mais il semble que oui ; assez beau, en tout cas, pour que je puisse vivre confortablement de mon physique. Je ne suis pas riche, ceci dit, mais les hommes et les femmes qui paient pour avoit ma compagnie me balancent assez de miettes de leur richesse.
Je suis encore assez jeune aussi, mais depuis quand est-ce que la jeunesse est considérée un exploit personnel ? Enfin, je ne suis pas sûr de mon intelligence. Je ne suis même pas sûr qu'être intelligent serait une chance. De toute façon, je ne peux pas me plaindre, ma vie n'est pas désagréable. Je m'ennuie un peu, je suis un peu mélancolique, mon humeur souvent aussi noire que les vêtements que je porte tout le temps.
Et maintenant, mon père est mort. Ça ne devrait rien signifier pour moi - pendant des années, nous avons essayé d'avoir le moins de contact ou de relations entre nous. Mais tout d'un coup, tout s'écroule, et ma vie se transforme en un désordre malsain.
