Poétique du combat. Un roman noir et angoissant

« D'une pichenette, je jetai le mégot qui me brûlait les lèvres sur le trottoir et sautai au-dessus d'une flaque. Il fallait que le coup de fil qui m'avait réveillé une demi-heure plus tôt soit important pour me faire sortir du lit à une heure pareille. Et il l'était. Sinon je n'aurais pas même remué un orteil. Mais c'était Olympe, Oly, ma grand-mère d'adoption, qui m'avait appelé. Mon sang n'avait fait qu'un tour.
Une douche froide m'avait permis d'évacuer le bourbon de la veille. J'avais ensuite sauté dans mon pantalon et dévalé l'escalier. Au ton de sa voix, j'avais compris que c'était grave. »