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" Je ne suis d'aucune race, d'aucune diaspora, simplement une peau, un dépigmenté, un défaut de synthèse grassouillet arraché d'une terre de brume non reliée au réseau routier parce qu'encaissée au, fond d'une vallée peu accessible. J'ai quitté cette vallée il y a onze ans mais ses visages ne me sont pas flous, étrangers, ni lointains. Ils me sont douloureux. Je me suis égaré, albinos brûlé par les rayons du soleil, moi qui ne supporte que la brume, le crachin, la pluie, j'adore l'orage, la grisaille, l'obscurité, le froid.
" Aresky, livreur de cartons d'emballage, prend l'autoroute d'un pays écrasé par le soleil. Il doit livrer à l'est, dans la direction de son village brumeux, où il fut autrefois messager du Pays des Morts. Le souvenir de la venue d'une femme et du reniement des serments liés à sa pesante charge, l'éveille dangereusement face à sa condition de tâcheron exotique.
