Déflagration d'images. Les mots se désarticulent. Sous mon plafond de pierre, je reçois le rouge de l'aube à travers un trou qui a le visage d'un poisson-lune. Comme un point-nombril, comme un oil-centre qui me projette en tentacules dans le théâtre de vivre. La vie est ce voyage en charpie contre toutes les phrases poncées des grammaires totalitaires.
Déflagration d'images. Les mots se désarticulent. Sous mon plafond de pierre, je reçois le rouge de l'aube à travers un trou qui a le visage d'un poisson-lune. Comme un point-nombril, comme un oil-centre qui me projette en tentacules dans le théâtre de vivre. La vie est ce voyage en charpie contre toutes les phrases poncées des grammaires totalitaires.