Onze faces de la merci

Nous montons. Et voici les repères du grimpeur : les nuages, le volcan jamais refroidi par les neiges, le chant saccadé du roc sous les pieds, le dragon, l'homme singe, les cyprès, l'exil, les souvenirs d'enfance coupés de projections réalistes : fait divers, flash incongru. À qui appartient cette enfance ? Qui sommes-nous ? « Tous bâtards », soit, des humains trop avides, mais ce vertige n'est-il dû à cette terre qui tourne, dont Jeanne Sigée a si violemment fait le tour.
À preuve : cette montagne du Japon à escalader, ce Pacifique sillonné où se forent des puits, ces chasseurs de renardes d'Osaka. Qu'ai-je fait de ma vie ? Du commerce, entre autres : liste des produits à vendre ci jointe, farces et attrapes pour pompes funèbres. Tout tourne au cabaret du cour mémoire. Attention, il faut descendre maintenant. Déjà le futur opprime le passé. Les pays, les cultures et les mythologies s'emmêlent dans ce poème récit sage ou panique, au gré d'une prose toute en nerfs ou de versets aux rythmes amples comme l'effort de la Montagne, de la Mer, du Vent ou de l'Oiseau.
Qui sommes-nous ? Où allons-nous ? Qui n'aimerait en tout cas la longue marche de cette élégie où nous convoque Jeanne Sigée, riche d'admirables images, percée de refrains populaires ou d'échos de comptines d'une si dure mélancolie ? Au-delà de « l'azur étroit des habitudes », nous avons voulu « sonder la profondeur de l'ombre » et « reconnaître le ciel ». « Gravir le Mont Fuji », après tout, était une façon d'apprivoiser notre mort.
Jean Breton.