Je m'aime... un peu, à la folie, tant et plus... c'est plus satisfaisant à bien des égards !... SILENCE. INTERIEUR NUIT. Je hais les autres. Je les hais véritablement. Seule ma compagnie sied correctement à ma main et à mon cerveau. Le matelas est souple, la lumière éteinte, le cerveau en effusion. Je gis de tout mon corps sur le dos, afin de mieux sentir l'orgasme. Je hais tout simplement les autres.
La seule perspective d'être touché(e), d'être embrassé(e), d'être pénétré(e) ou de pénétrer me mène à des summums de nausée que l'amour de la beauté physique de mes congénères n'empêche pas d'affleurer dans chaque connexion synaptique de mon cerveau. Je dois reconnaître une certaine attirance pour les corps, pour les centimètres carrés de chair, pour les sexes indifférenciés, longs ou courts, concaves ou convexes, XX ou XY.
Certes, je dois le reconnaître, je dois l'avouer, je dois le confesser : un tableau de Poussin, un dessin de Cocteau, un film de Youporn, une affiche de calendrier Pirelli ou des Dieux du stade ne me laisse pas de marbre, sans émoi, moi, pornophobe. Dans cette nouvelle, l'auteur explore avec un brio totalement cynique les ressources de la solitude dans l'expression de son propre du plaisir manuel.
Je m'aime... un peu, à la folie, tant et plus... c'est plus satisfaisant à bien des égards !... SILENCE. INTERIEUR NUIT. Je hais les autres. Je les hais véritablement. Seule ma compagnie sied correctement à ma main et à mon cerveau. Le matelas est souple, la lumière éteinte, le cerveau en effusion. Je gis de tout mon corps sur le dos, afin de mieux sentir l'orgasme. Je hais tout simplement les autres.
La seule perspective d'être touché(e), d'être embrassé(e), d'être pénétré(e) ou de pénétrer me mène à des summums de nausée que l'amour de la beauté physique de mes congénères n'empêche pas d'affleurer dans chaque connexion synaptique de mon cerveau. Je dois reconnaître une certaine attirance pour les corps, pour les centimètres carrés de chair, pour les sexes indifférenciés, longs ou courts, concaves ou convexes, XX ou XY.
Certes, je dois le reconnaître, je dois l'avouer, je dois le confesser : un tableau de Poussin, un dessin de Cocteau, un film de Youporn, une affiche de calendrier Pirelli ou des Dieux du stade ne me laisse pas de marbre, sans émoi, moi, pornophobe. Dans cette nouvelle, l'auteur explore avec un brio totalement cynique les ressources de la solitude dans l'expression de son propre du plaisir manuel.
