Marseille a fleur de peau

Marseille, fin avril. La ville brûle doucement, comme chaque printemps - de sel, de crème solaire et de désirs mal contenus. Olivier marche dans cette jungle urbaine comme un lion tranquille, son carnet en cuir sous le bras, convaincu que rien d'extraordinaire ne l'attend. Et puis elle apparaît. Pas la plus belle. Mais la plus libre. Une robe blanche, un livre érotique, un regard qui traverse.
En quelques heures, Marseille va changer de couleur. Ce roman autobiographique est une déclaration à une ville, à une femme, et à cette insouciance légère qu'on croyait avoir perdue - ce vertige de flotter dans l'éternel présent d'une rencontre, sans futur ni questions