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Ce serait une histoire naturelle racontée à une petite fille. Une histoire d'amour contée par un vieil enfant dans une langue brute, une langue des commencements. C'est une histoire de guerre entre une mariée déguisée en costume, et une belle bande d'amoureux en uniforme, bêtes mais tendres comme du gigot de sirène. C'est donc un roman d'aventure, qui met à nu un facteur télépathe, bâtisseur de châteaux de cartes postales, un militaire en tenue pratiquant le vol de bébé, un agent de la paix dont la cervelle déborde le képi, un croquemort hanté qui broie du chocolat noir, un garçon de café docte parlant au travers des guéridons, un prêtre en soutane exorciseur en manches retroussées et poings tendus, un pompier pissomane grimpant l'échelle des bas d'une dame, un chevalier chevauchant une licorne lubrique...
C'est une histoire qui finit bien et c'est aussi un clin d'oil et un pied donné à Marcel Duchamp fuyant sur sa roue de bicyclette la Seine-Inférieure.
