D'abord, il y a la couleur violette. Hyacinthinus. Cette chose étrange, indéfinissable, quelque chose qui a à voir avec la pénitence et les fantômes. Car ils existent. Dans les plumes. Il y a de l'encre sur le papier et sur la peau, de la poésie anglaise surtout. Lorsque je me suis rendue compte qu'une vie, qu'une journée même, ne suffisait pas pour tout lire et pour écrire, j'ai bien failli renoncer à respirer.
Qu'à cela ne tienne. Dans l'eau, dans le bain, affublée de branchies imaginaires, j'ai pleuré, beaucoup pleuré, fait un deuil et cela a commencé... En lisant Steinbeck, en lisant Cohen, que de larmes et puis, j'ai pris la décision d'écrire et lire dès que l'occasion m'en serait donnée. Advienne que pourra. J'aurais pu être professeur d'anglais avec mes études mais finalement, ce sera les lettres. Les lettres modernes.
Pour me donner ce temps et pour transmettre. Redonner tout ce qui remplit ma baignoire et mon âme.

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