Préférés des libraires fantasy & sf

Dans ce recueil de 200 pages, seize nouvelles vous proposent un vaste regard sur la production littéraire de l'auteur, de sa jeunesse jusqu'à 2022, de l'émergence d'internet jusqu'au COVID 19 et les réseaux sociaux. Chacune de ces nouvelles est agrémentées d'une petite postface de Ploum permettant d'apporter quelques éléments de contexte fort appréciables à quiconque désire en comprendre leur genèse. On virevolte ainsi de monde en monde, surfant entre les genres mais en gardant toujours en tête ce futur radieux qu'on nous a promis... Ou pas, puisque Ploum, avec le temps, s'évertuera surtout à décoller le vernis positif du futur pour en dévoiler ses pires atours : les corporations privées telles que les GAFAM règnent en maître, les libertés individuelles sont restreintes à leur paroxysme, et le chocolat se trouve dans des mines sur la Lune. Avec un ton acide exquis, Ploum décortique nos peurs tapies dans l'ombre de nos esprits, allant même jusqu'à se prendre pour un terroriste le temps d'une nouvelle... Vous l'aurez compris : pas de tabous, tout est décortiqué sans honte aucune. Armé de sa fidèle machine à écrire, Ploum offre une virée réussie dans des futurs possibles, bien que certaines nouvelles soient moins bonnes que d'autres. L'équilibre se trouve surtout dans la justesse du propos et la réflexion soumise sur le sujet des nouvelles technologies et du technocapitalisme, propos engagé confirmé par l'auteur dans son très bon roman Printeurs.

Le carburant qui anime les personnages de Printeurs se révèle être un mélange de volonté implacable et de rancœur face à un système empoisonné, et cela, Ploum nous le fait bien comprendre au travers de ses réflexions acides, mais réels, sur l'état actuel de l'humanité. Nos protagonistes esseulés explorent les confins d'un monde impitoyable, ultra-policier et consumériste à souhait, où chaque désir formulé peut être assouvi à la seconde-même, au moyen d'implants neuraux. Un brin plus violent et anticapitaliste que le Cyberpunk de Gibson, Printeurs offre un certain vent de fraîcheur en évoquant de manière plus poussé la puissance de l'informatique, des GAFAM, mais aussi d'inventions encore naissantes comme l'imprimante 3D, socle de tout le récit. Dommage cependant que le final soit aussi abscon et ouvre à un deuxième volume, moi qui espérait une lecture one-shot.

Une nouvelle fois, Adam-Troy-Castro démontre son talent dans sa manière unique de croiser deux nouvelles et un roman en un tout cohérent. L'ensemble s'ouvre donc avec la nouvelle Les Lames Qui Sculptent les Marionnettes, splendide et touchant récit retraçant un chapitre marquant de la vie de Jason Bettehline, préparant le terrain pour le roman éponyme. On nous y expose l'un des éléments clés de la trame, que sont les Danseurs, des humains augmentés et modifiés corporellement à l'extrême, ayant reçu la vision de participer au Ballet mortel des Vhlans, afin d'y apporter une contribution essentielle. La conclusion de la nouvelle sera d'ailleurs à l'image de celle du roman : d'une amertume douce, reflet de l'esprit torturé de Andrea Cort. L'univers sombre conçu par Adam-Troy-Castro se révèle une nouvelle fois impitoyable avec Andrea, la malmenant de bout en bout et la poussant dans ses pires retranchements afin de l'obliger à sonder la terrible vérité. sa relation avec les Porrinyard, une paire d'inseps que nous commençons à bien connaître, subira profondément les conséquences de cette enquête "finale", même si ironiquement ce seront ces deux personnages qui apporteront de nombreuses blagues bienvenues dans le récit. Cependant, le récit s'étant grandement densifié de tome en tome, on arrive ici face à un petit soucis narratif, et pas des moindres : les IA-Sources. Il faut dire qu'à force de les voir débarquer de temps à autre, donnant de maigres indices à Andrea avant de repartir fissa, on en vient à se demander si Castro ne les a pas tout du long gardé sous le coude pour servir de deus ex machina... et c'est bien là la sensation que j'ai eu tout du long : un outil narratif bien trop puissant qui a souvent eu tendance à éjecter Andrea d'enjeux qui la dépasse complètement. On perd ainsi beaucoup de cette tension à couper au couteau qu'on avait dans le premier volume, et l'aspect purement policier se lisse un peu au profit d'un récit d'aventure bourré d'action et de twist parfois un peu fumeux. Pour autant, ce troisième volume est d'une densité folle, notamment dans son exploitation réussie du ballet des Vhlan, et le roman a son lot de scènes et dialogues marquants, preuve que Adam-Troy-Castro est une plume rare dans le paysage SF de ces dernières années. On espère désormais revoir Andrea Cort dans un quatrième volume où, on l'espère, elle reviendra en pleine forme.

Écrit et publié en 1974, Carrie est la première pierre du grand édifice littéraire horrifique qu'est l'œuvre de Stephen King. Au-delà de la plaisante lecture qu'il propose, il est aussi le patient zéro du virus "King" qui allait contaminer l'humanité entière, désormais accro à la savoureuse horreur que délivre chacun de ses ouvrages depuis 50 ans déjà. Si ce premier récit n'a peut-être pas atteint une maturité d'écriture suffisante pour l'ériger de suite comme l'un de ses meilleurs romans, force est de reconnaître que l'essence-même de King est déjà infusée. Carrie devient la première d'une longue lignée de personnages marginalisés, que l'on retrouve dans divers œuvres de l'auteur, symboles d'une société les ayant mis au ban contre leur gré. Le flot d'insultes que reçoit Carrie durant le premier chapitre, ainsi que les multiples persécutions subies, dépeignent un portrait peu glorieux de l'Amérique, et montrent ainsi les contours d'une critique qu'assène King contre un pays qu'il aime pourtant sincèrement. Mais le personnage malmené de Carrie n'est qu'un élément parmi d'autres qui contribuent à rendre le roman unique. Prenons par exemple la dualité entre la marginale et Chris : elle démontre le talent de King pour ciseler ses personnages tels des joyaux, en dévoilant au premier abord la figure d'une fille de bonne famille mesquine, se croyant toute puissante derrière l'autorité de son père avocat. Mais elle révèle finalement une attirance pour le danger en sortant avec l'instable Billy, figure masculine dominant qui ne voit en Chris qu'une femme de plus à posséder le temps d'une semaine. Une autre dualité fascinante, c'est aussi celle entre Carrie et sa propre mère : fervente chrétienne étouffante, elle écrase la jeune fille d'une domination absolue sous couvert d'une absolution de leurs péchés qui ne semble jamais venir. L'ensemble se structure ainsi autour de ce point de rupture qui arrive doucement, mais sûrement, ce point de non-retour au-delà duquel l'état de Carrie bascule vers un pan incontrôlable. En matière de style, si King a admis que les extraits de journal/audio parsemés dans le roman ne sont là que pour augmenter la taille du récit, on reconnaîtra que cette démarche a pourvu Carrie d'un double récit palpitant. Même si les enjeux finaux nous sont révélés assez tôt par l'intermédiaire de journaux, ils offrent ainsi un regain d'intérêt pour l'intrigue, dans l'appréhension haletante du final sanglant promis. Et quel final, puisqu'il occupe un petit quart de l'œuvre, durant lequel l'explosion de la rancœur refoulée de Carrie se déverse sur l'ensemble de la ville dans un flot de flammes et de haine. Carrie, en première pierre d'un vaste édifice de l'horreur, fait désormais partie des incontournables de King, ayant eu droit à deux adaptations au cinéma qui ont largement véhiculé dans les esprits cette image, gravée à jamais, d'une jeune femme en sang dont le regard marquera encore de nombreuses générations. Carrie est, comme le montre la fin du récit, éternelle.

Écrit et publié en 1974, Carrie est la première pierre du grand édifice littéraire horrifique qu'est l'œuvre de Stephen King. Au-delà de la plaisante lecture qu'il propose, il est aussi le patient zéro du virus "King" qui allait contaminer l'humanité entière, désormais accro à la savoureuse horreur que délivre chacun de ses ouvrages depuis 50 ans déjà. Si ce premier récit n'a peut-être pas atteint une maturité d'écriture suffisante pour l'ériger de suite comme l'un de ses meilleurs romans, force est de reconnaître que l'essence-même de King est déjà infusée. Carrie devient la première d'une longue lignée de personnages marginalisés, que l'on retrouve dans divers œuvres de l'auteur, symboles d'une société les ayant mis au ban contre leur gré. Le flot d'insultes que reçoit Carrie durant le premier chapitre, ainsi que les multiples persécutions subies, dépeignent un portrait peu glorieux de l'Amérique, et montrent ainsi les contours d'une critique qu'assène King contre un pays qu'il aime pourtant sincèrement. Mais le personnage malmené de Carrie n'est qu'un élément parmi d'autres qui contribuent à rendre le roman unique. Prenons par exemple la dualité entre la marginale et Chris : elle démontre le talent de King pour ciseler ses personnages tels des joyaux, en dévoilant au premier abord la figure d'une fille de bonne famille mesquine, se croyant toute puissante derrière l'autorité de son père avocat. Mais elle révèle finalement une attirance pour le danger en sortant avec l'instable Billy, figure masculine dominant qui ne voit en Chris qu'une femme de plus à posséder le temps d'une semaine. Une autre dualité fascinante, c'est aussi celle entre Carrie et sa propre mère : fervente chrétienne étouffante, elle écrase la jeune fille d'une domination absolue sous couvert d'une absolution de leurs péchés qui ne semble jamais venir. L'ensemble se structure ainsi autour de ce point de rupture qui arrive doucement, mais sûrement, ce point de non-retour au-delà duquel l'état de Carrie bascule vers un pan incontrôlable. En matière de style, si King a admis que les extraits de journal/audio parsemés dans le roman ne sont là que pour augmenter la taille du récit, on reconnaîtra que cette démarche a pourvu Carrie d'un double récit palpitant. Même si les enjeux finaux nous sont révélés assez tôt par l'intermédiaire de journaux, ils offrent ainsi un regain d'intérêt pour l'intrigue, dans l'appréhension haletante du final sanglant promis. Et quel final, puisqu'il occupe un petit quart de l'œuvre, durant lequel l'explosion de la rancœur refoulée de Carrie se déverse sur l'ensemble de la ville dans un flot de flammes et de haine. Carrie, en première pierre d'un vaste édifice de l'horreur, fait désormais partie des incontournables de King, ayant eu droit à deux adaptations au cinéma qui ont largement véhiculé dans les esprits cette image, gravée à jamais, d'une jeune femme en sang dont le regard marquera encore de nombreuses générations. Carrie est, comme le montre la fin du récit, éternelle.

En matière de fantasy vénitienne, après un passage copieux chez notre cher Phillipe Jaworski, il y a un arrêt immanquable à faire du l'autre côté de l'Atlantique : en effet, qui ne connaît pas Les Salauds Gentilhommes, menés par la célèbre Ronce de Cammor, Locke Lamora ? Lui et ses compagnons à la langue bien pendue opèrent dans l'ombre la plus totale, à la manière d'Arsène Lupin, dans l'unique but de soulager quelques coffres trop pleins. D'arnaque en arnaque, ils s'apprêtent à enfin ranger leurs mains de voleur dans leur poche après un dernier casse de toute beauté...mais c'était sans compter l'intervention du mystérieux Roi Gris, qui pourrait bien réduire à néant toute leur combine, leur pécule et leurs vies. De rebondissements en rebondissements, Scott Lynch maintient son récit sans faillir, avec une palette de personnages attachants possédant une somptueuse gouaille, mais leur lot de faiblesses. Ce dernier point les rend ainsi mortels, évitant les écueils des personnages trop puissants, surtout dans le domaine de la fantasy. La vaste cité de Cammor offre son lot de lieux iconiques aux descriptions étoffés, sans en étouffer le contenu. Digeste et précis, la fluidité de la plume de Lynch permet une lecture sans accrocs et est entrecoupée de chapitres interludes permettant de découvrir la genèse de Locke et ses amis. Impitoyable avec ses personnages, l'auteur n'hésite aucunement à nous prendre aux tripes afin de nous garder sous haute tension. Amour et humour s'entremêlent avec plaisir (même si on penchera surtout sur de l'humour), et l'on attend avec impatience de voir ce que le Tome 2 apportera !

Si vous aussi, vous aimez côtoyer la part d'ombre de la mythologie, vous adorerez la Morsure des Roses, le nouveau roman de Christophe Guillemain paru chez Mnemos. Cette Morsure nous narre l'épopée dramatique de Caelynn, la plus jeune fille du dieu Ur-Orio. Avec ses quatre sœurs, elle a passé son enfance sur le mont Eremion isolée du reste de la civilisation. Après un tragique coup du sort opérée par ses cruelles sœurs aînées, elle s'échappe de ce m'ont avec sa sœur Riveline. Des années plus tard, apprenant que sa sœur, devenue reine, est sur le point d’accoucher, Caelynn décide de la rejoindre pour la mettre en garde face à la menace de leurs aînées immortelles, prêtes à tout pour empêcher l’enfant de naître... Entre conte baroque et mythologie greco-nordique, Guillemain confirme avec son deuxième roman son talent à concevoir des univers uniques en leur genre et à maintenir la tension de son intrigue épique. On y découvre des divinités bouffis d'égoïsme et sournoises, cherchant par tous les moyens à se venger d'un père à l'amour étouffant et à mettre à mal les ambitions maternelles de leur sœur cadette... Caelynn s'apprête à vivre une aventure hors normes où s'y mêle créatures d'outre tombe et mensonges et face auquel seul le passé peut servir de bouclier. Cette intrigue rappelle ainsi les querelles intestines propres aux divinités de la mythologie grecque, où la mort était la seule à attendre au tournant. Les complots royaux et autres manipulations laissent vite place à des enjeux cosmiques écrasant complètement notre pauvre Caelynn, chevaleresse des temps modernes en quête de réponse quant aux agissements des membres de sa famille. Avec une originalité bienvenue, Guillemain s'impose doucement mais sûrement comme l'un des conteurs auquel il faut prêter l'oreille.

Après le succès de son premier roman, After, la prometteuse autrice Auriane Velten pose une nouvelle fois ses bagages fantastiques chez l'éditeur Mnemos avec Cimqa, un roman de qualité dimensionnelle qui interroge avezc pertinence notre rapport à l'art et à l'industrie du divertissement. Au travers de deux récits entrecroisés, Auriane Velten tisse une histoire à l'ironie dramatique palpable. D'un côté, la jeune Sarah découvre avec émerveillement les facultés offertes par la cinquième dimension tandis que de l'autre, Sara en subit les travers capitalistes produits par notre société. Car c'est bien de la marchandisation de la créativité qu'il est question au travers de Cimqa : comment réagir quand une pratique artistique se standardise à cause des processus hollywoodiens ? Quel espoir reste il quand il n'est désormais plus question de produire du subversif au profit de créations consensuelles et aseptisée ? Ce questionnement traverse avec pertinence le récit, qui offre un écho troublant avec ce qui se produit déjà dans notre société depuis de longues décennies (voire siècle). Velten construit deux portraits touchants qui offrent, malgré l'adversité, une once d'espoir face aux majors Hollywoodiens. Ce que propose Cimqa, c'est de mettre en dualité l'émerveillement enfantin des histoires qu'on s'inventait avec un rien face à l'assèchement de l'imaginaire par la surproduction culturelle. Avec Cimqa, Auriane Velten confirme sa posture d'autrice à suivre de près dans les prochaines années tant elle apporte un vent de fraîcheur sur le paysage littéraire !

On le remarque davantage d'année en année : des hordes d'auteurs oubliés de la littérature fantastique/fantasy refont désormais surface dans nos librairies. La raison à cela pourrait être celle d'un simple enchaînement de circonstances et d'un engouement populaire, comme cela a pu être le cas pour l'œuvre de H.P Lovecraft. Mais en vérité, c'est surtout grâce à l'énorme travail de maisons d'édition désireuses de donner un second souffle à ces oubliés. Les exemples sont légions, allant de Mnemos et ses Brian Lumley et Clark Ashton Smith jusqu'à Callidor et ses Abraham Merritt, Stella Benson et W.S Chambers. Et c'est justement au travers de cette dernière maison que l'on découvrira, le 27 octobre, la résurrection éditoriale d'un maître du fantastique anglais : Arthur Machen. Inspiration majeur de Lovecraft, cet auteur du début du XIXeme siècle a su s'imposer comme une référence du genre grâce à une prose subtile et maîtrisée et à son amour pour l'ésotérisme. De la nouvelle Le Grand Dieu Pan jusqu'à l'Histoire du Cachet Noir, l'écriture de Machen montre plusieurs qualités qui ont trop souvent manqué aux prétendus "auteurs cultes" qu'on nous survend régulièrement : - d'abord, un travail soigné de ses personnages comme de ses effets de style, accompagné d'un rythme soutenu qui ne trahit pas son âge. La lecture des nouvelles de ce recueil se fait avec un véritable plaisir non dissimulé, et ce malgré la traduction française d'époque qui alourdit peu le style d'origine. -une littérature fantastique qui s'assume pleinement, ce qui donne lieu à de terrifiantes descriptions d'entités innommables. On comprend ainsi mieux l'inspiration qu'y a trouvé Lovecraft, en particulier pour son Abomination de Dunwich. Le fantastique, selon Machen Le fantastique, selon Machen, prend ses racines dans notre univers tout en évoquant l'existence (et cela, l'auteur y croyait dur comme fer) d'un autre monde, joint au nôtre au travers d'une fine barrière. Les questions que soulèvent Machen au travers de ses récits, sont multiples : qu'adviendrait-il de l'Humain si des entités démoniaques arrivaient à entrer en contact avec nous ? Quel risque y'a t'il à vouloir découvrir ce que l'esprit humain ne devrait pas appréhender ? L'ensemble de ce recueil offre un niveau d'écriture maîtrisé et une splendides incursion dans l'imaginaire du XIXème siècle, avec en prime, comme cela est l'habitude avec Callidor : une édition luxueuse préfacé par Guillermo Del Toro, et agrémenté d'un court essai de Jorge Luis Borges sur Arthur Machen. En prime, on retrouvera une vingtaine de splendides illustrations de Samuel Araya, qu'on retrouvait déjà à la barre de l'ouvrage Le Roi en Jaune chez Callidor, conférant à cet ouvrage un aspect unique en son genre. En effet, le parti pris graphique de Araya, mêlant collage et photos d'époque, se marie à merveille avec l'esprit Machenien pour accentuer la puissance des descriptions de créatures venues des tréfonds des âges.

On le remarque davantage d'année en année : des hordes d'auteurs oubliés de la littérature fantastique/fantasy refont désormais surface dans nos librairies. La raison à cela pourrait être celle d'un simple enchaînement de circonstances et d'un engouement populaire, comme cela a pu être le cas pour l'œuvre de H.P Lovecraft. Mais en vérité, c'est surtout grâce à l'énorme travail de maisons d'édition désireuses de donner un second souffle à ces oubliés. Les exemples sont légions, allant de Mnemos et ses Brian Lumley et Clark Ashton Smith jusqu'à Callidor et ses Abraham Merritt, Stella Benson et W.S Chambers. Et c'est justement au travers de cette dernière maison que l'on découvrira, le 27 octobre, la résurrection éditoriale d'un maître du fantastique anglais : Arthur Machen. Inspiration majeur de Lovecraft, cet auteur du début du XIXeme siècle a su s'imposer comme une référence du genre grâce à une prose subtile et maîtrisée et à son amour pour l'ésotérisme. De la nouvelle Le Grand Dieu Pan jusqu'à l'Histoire du Cachet Noir, l'écriture de Machen montre plusieurs qualités qui ont trop souvent manqué aux prétendus "auteurs cultes" qu'on nous survend régulièrement : - d'abord, un travail soigné de ses personnages comme de ses effets de style, accompagné d'un rythme soutenu qui ne trahit pas son âge. La lecture des nouvelles de ce recueil se fait avec un véritable plaisir non dissimulé, et ce malgré la traduction française d'époque qui alourdit peu le style d'origine. -une littérature fantastique qui s'assume pleinement, ce qui donne lieu à de terrifiantes descriptions d'entités innommables. On comprend ainsi mieux l'inspiration qu'y a trouvé Lovecraft, en particulier pour son Abomination de Dunwich. Le fantastique, selon Machen Le fantastique, selon Machen, prend ses racines dans notre univers tout en évoquant l'existence (et cela, l'auteur y croyait dur comme fer) d'un autre monde, joint au nôtre au travers d'une fine barrière. Les questions que soulèvent Machen au travers de ses récits, sont multiples : qu'adviendrait-il de l'Humain si des entités démoniaques arrivaient à entrer en contact avec nous ? Quel risque y'a t'il à vouloir découvrir ce que l'esprit humain ne devrait pas appréhender ? L'ensemble de ce recueil offre un niveau d'écriture maîtrisé et une splendides incursion dans l'imaginaire du XIXème siècle, avec en prime, comme cela est l'habitude avec Callidor : une édition luxueuse préfacé par Guillermo Del Toro, et agrémenté d'un court essai de Jorge Luis Borges sur Arthur Machen. En prime, on retrouvera une vingtaine de splendides illustrations de Samuel Araya, qu'on retrouvait déjà à la barre de l'ouvrage Le Roi en Jaune chez Callidor, conférant à cet ouvrage un aspect unique en son genre. En effet, le parti pris graphique de Araya, mêlant collage et photos d'époque, se marie à merveille avec l'esprit Machenien pour accentuer la puissance des descriptions de créatures venues des tréfonds des âges.

Ubik est, à bien des égards, une curiosité d'un genre nouveau dans la carrière littéraire de Phillip K. Dick. Après une fournée de récits SF classiques et sans éclats (hormis bien sur Le Maître du Haut Château), l'auteur phare de la SF américaine offre aux yeux du monde cet OVNI littéraire qui recouvre pourtant toute sa peur et son dégoût de l'Amérique, et lui permet l'accès à la consécration. Mais que possède Ubik pour être davantage qu'un récit SF ? Il y a d'abord le trip paranoïaque, thème cher à l'auteur, qui prend ici des allures science-fictives démesurées avec l'histoire de pouvoirs psis permettant à tout un chacun d'être epiés jusque dans ses rêves. Nous sommes en 1992, et deux entreprises guerroient sans fin au nom de lavie privée chastement gardée. La différence étant que l'une fournit des espions psis (l'arme) et l'autre des contre mesures de protection (le bouclier). Mais cette lutte prend une tout autre dimension lorsqu'un groupe de psis protecteurs, mandatés sur la planète Luna, se retrouve projetés dans une version étrange de leur monde actuel... Le temps semble repartir dans l'autre sens pour certains objets, et la réalité se délitte face à des remous d'un autre genre. Ubik n'est donc pas un simple récit de SF comme l'auteur a pu en pondre dans ses premières années. Des rebonds narratifs parsèment le récit, et le personnage principal se relève typiquement dickien, à savoir un homme sans saveurs, triste et incapable de se rebeller contre des événements qui le dépasse. Mais quand on connaît l'esprit politique véhément de K.Dick, comment ne pas voir en Ubik une critique acerbe de l'Amérique et de ses dérives capitalistes et ultra sécuritaires ? L'aspect sécuritaire d'abord, par le biais des pouvoirs psis et du respect de la vie privée, qui n'est pas violée par un quelconque gouvernement Big Brother, mais bien par des gens lambda qu'on diabolisent au travers de publicités invasives. L'aspect capitaliste ensuite, par le biais de ce fameux Ubik, produit miracle capable de tout et de rien, entité omnipotente ou non, qui semble pourtant construire la réalité et empêcher le flux du temps de partir en vrille. Et c'est là que se révèle tout le génie de Ubik: Qu'un objet vendu comme n'importe quelle breloque sur les panneaux de publicité d'un métro soit aussi important dans le récit montre bien à quel point Dick prend, avec Ubik, l'entièreté des codes de la SF à revers et offre une satire puissante du capitalisme vorace américain. S'y ajoute aussi l'idée de marchander la mort au travers de la semi-vie, ainsi que de payer pour utiliser sa porte d'appartement, et l'on obtient un joyeux SF comme il en existe peu.

Ubik est, à bien des égards, une curiosité d'un genre nouveau dans la carrière littéraire de Phillip K. Dick. Après une fournée de récits SF classiques et sans éclats (hormis bien sur Le Maître du Haut Château), l'auteur phare de la SF américaine offre aux yeux du monde cet OVNI littéraire qui recouvre pourtant toute sa peur et son dégoût de l'Amérique, et lui permet l'accès à la consécration. Mais que possède Ubik pour être davantage qu'un récit SF ? Il y a d'abord le trip paranoïaque, thème cher à l'auteur, qui prend ici des allures science-fictives démesurées avec l'histoire de pouvoirs psis permettant à tout un chacun d'être epiés jusque dans ses rêves. Nous sommes en 1992, et deux entreprises guerroient sans fin au nom de lavie privée chastement gardée. La différence étant que l'une fournit des espions psis (l'arme) et l'autre des contre mesures de protection (le bouclier). Mais cette lutte prend une tout autre dimension lorsqu'un groupe de psis protecteurs, mandatés sur la planète Luna, se retrouve projetés dans une version étrange de leur monde actuel... Le temps semble repartir dans l'autre sens pour certains objets, et la réalité se délitte face à des remous d'un autre genre. Ubik n'est donc pas un simple récit de SF comme l'auteur a pu en pondre dans ses premières années. Des rebonds narratifs parsèment le récit, et le personnage principal se relève typiquement dickien, à savoir un homme sans saveurs, triste et incapable de se rebeller contre des événements qui le dépasse. Mais quand on connaît l'esprit politique véhément de K.Dick, comment ne pas voir en Ubik une critique acerbe de l'Amérique et de ses dérives capitalistes et ultra sécuritaires ? L'aspect sécuritaire d'abord, par le biais des pouvoirs psis et du respect de la vie privée, qui n'est pas violée par un quelconque gouvernement Big Brother, mais bien par des gens lambda qu'on diabolisent au travers de publicités invasives. L'aspect capitaliste ensuite, par le biais de ce fameux Ubik, produit miracle capable de tout et de rien, entité omnipotente ou non, qui semble pourtant construire la réalité et empêcher le flux du temps de partir en vrille. Et c'est là que se révèle tout le génie de Ubik: Qu'un objet vendu comme n'importe quelle breloque sur les panneaux de publicité d'un métro soit aussi important dans le récit montre bien à quel point Dick prend, avec Ubik, l'entièreté des codes de la SF à revers et offre une satire puissante du capitalisme vorace américain. S'y ajoute aussi l'idée de marchander la mort au travers de la semi-vie, ainsi que de payer pour utiliser sa porte d'appartement, et l'on obtient un joyeux SF comme il en existe peu.

"Je n'ai jamais versé une seule larme de ma vie." annonce le personnage principal, Méduse. Jeune fille à l'existence similaire d'une certaine Carrie, leur bal du diable prend cependant des trajectoires différentes, malgré la similitude de leur vie agrémentée de brimades et d'humiliation quotidienne. Si l'une tente de vivre sa vie de lycéenne malgré une domination matriarcale toxique au sein de sa propre famille, l'autre, notre chère Méduse, se retrouve bannie de la société pour être enfermée dans un institut de jeunes filles déformées. En effet, il s'avère que son surnom n'est pas gratuit, venant de ses yeux suintant le Mal à grandes larmes et devant être caché au reste du monde. Alors que toutes deux déparent le lustre familiale, contraintes à cacher leur pouvoir aux yeux des autres et à subir les arranges d'une société anxiogène, nos deux femmes cachent au fond d'elle une envie de révolte qui gronde de jour en jour... Le style riche de Desjardins se conjugue à la richesse métaphorique de Méduse, symbole d'une féminité cachée et d'une sexualité bridée face au regard des autres. Libérateur et jouissif, Méduse se lit d'une traite et alterne les seynettes au sein d'un univers obscurantiste duquel tente de se dépêtrer la jeune fille attendant de devenir femme. En roman gothique moderne qu'il est, Méduse aborde la quête d'émancipation et la force dévastatrice du harcèlement avec plus d'efficacité que Carrie ne l'avait fait en son temps, et s'érige en rejet de notre époque.

Décidément, le climat d'écoanxiété ne cesse de galvaniser les esprits d'auteurs et autrices désireux d'explorer les abîmes d'une humanité en proie à une catastrophe écologique actuelle. Que ce soit en proposant des solutions, comme le fait Fabien Cerutti avec son Terra Humanis ou en prenant le problème de plein front comme dans Le Ministère Du Futur de Stanley Robinson, la question écologique inspire, traumatise, questionne... et donne parfois lieu à des ouvrages assez barrés où se côtoient calamars cocaïnomanes et pirates voguant sur des mers acides. Bienvenue dans Les Flibustiers de la Mer Chimique, le nouveau roman de Marguerite Imbert. Le récit est une alternance entre deux points de vue : d'un côté, le naturaliste Ismaël et sa survie sur le sous marin Player Killer. De l'autre, la folle escapade de la graffeuse omnisciente Alba vers la cité de Rome. Au travers de cette histoire post-apo couleur bonbon se déroule celle d'une civilisation ayant perdu son histoire et la cause de sa déchéance : seuls pivot de la transmission : les graffeurs ayant retenu toute l'histoire de la civilisation depuis ses débuts. Ce qui donne un excellent prétexte à Imbert pour délivrer une épaisse salve de références pop culture très bien senties, apportant du corps à l'humour global. Car oui, dans Les Flibustiers de La Mer Chimique, même si le contexte écologique est dramatique, les personnages sont explosifs et délirants, vibrant de vie et de sauvagerie, reflets inconscients de notre inaction face à la catastrophe écologique actuelle, et c'est avec fascination que l'on suit leur périple jusqu'au bout du monde.

Central Station possède une qualité qui frappe le lecteur dès la première lecture : cette façon de mêler l'ampleur d'un récit SF à la douceur d'un poème hébreu. Cela est très certainement dû à la jeunesse de l'auteur au sein d'un kibboutz (exploitation agricole israélienne), mais aussi à sa volonté de retranscrire la ferveur cosmopolite d'une cité où se mêle religions, cultures, nourriture, divertissements et ethnies, ainsi que les tensions qu'elles engendrent. Une thématique qui lui est chère, car il évoquait déjà cela au travers de son précédent roman, paru au Label Mu, Aucune Terre n'est Promise. En parallèle de son fil rouge (la quête de la strigoi), Central Station déploie ses personnages au sein de réflexions plus vaste que l'univers même : celui de Boris Chong, par exemple, rappelle le poids de la transmission et de l'héritage familiale avec la folie Weiwei. Récit familial et culturel, Central Station explore les affres de l'humanité et sa capacité à transmettre sa culture et ses traditions au travers de la somptueuse plume de Tidhar.

Si les années 1910 sont encore maigres en matière de science-fiction, tout indique pourtant que les graines du genre sont déjà dispersées : après tout, cela fait déjà quelques années que H.G Wells a écrit La Machine à Explorer le Temps et que Jules Verne explore un fantastique machiniste, et nous ne sommes qu'à une poignée d'années des Navigateurs de l'Infini, de Rosny Ainé. Pour autant, il y a eu, au creux de ces années, un récit fondateur d'un sous-genre de la SF, le planet-opera : La Princesse de Mars, que nous connaissons aussi sous le titre de John Carter (rappelez-vous le film Disney). Ce cycle phare écrit par l'auteur de Tarzan, Edgar Rice Burroughs, initie finalement une foule d'éléments initiateurs des codes de la SF actuelle d'aujourd'hui. A l'occasion de sa réédition chez Hoebeke dans un grand format doré, revenons deux minutes sur ce pilier de la SF et sur son importance à être lu ou relu de nos jours. L'histoire part d'un postulat pour le moins intriguant (du moins, pour l'époque) : John Carter, gentleman sudiste originaire de Virginie, se voit contraint de s'abriter dans une grotte alors qu'il est poursuivi par les Indiens, dans un contexte de Guerre de Sécession. Pourtant, alors qu'il se retrouve paralysé, voilà qu'il est transporté à travers l'espace pour débarquer, nu comme un ver, sur Mars. C'est un destin héroïque qui l'attend désormais sur cette planète loin d'être inhabitée : un amour absolu, une guerre à mener et des amis à rencontrer, voilà le récit de John Carter. Malgré ses 112 ans d'âge, le style du cycle de la Princesse de Mars se révèle d'une étonnante fraîcheur, loin de l'impression de pavé que pourrait laisser penser sa nouvelle mouture (rassurez-vous, les 330 pages sont très aérées). Ce sentiment de lecture est renforcé par la traduction de Canepa, qui offre une version plus simplifiée mais non moins dense des capacités d'écriture de l'auteur. On ressent que Burroughs tenait à rendre son ouvrage accessible au plus grand nombre en évitant les multiplications de détails, comme cela peut souvent être le cas dans ces ouvrages à cette période. Il n'hésite cependant pas à donner corps à Barsuum, à son fonctionnement économique, à sa culture martiale, à ses tribus guerrières et à tant d'autres éléments variés. La richesse de cet univers confère à la Princesse de Mars une aura d'ouvrage certes daté sur ses codes narratifs, mais passionnant à explorer. Premier volet d'une saga en onze tomes, reste désormais à espérer la suite dans la même collection !

Parfois, on n'attend pas d'un roman de fantasy qu'il révolutionne notre quotidien et le genre-même, simplement qu'il nous immerge pendant une volée de pages, et Le Septième Guerrier Mage, roman du trop rare Paul Beorn, résume très bien cette sensation. L'histoire est celle de Jal, mercenaire contraint de devoir protéger un village qu'il était initialement venu piller, de l'armée du Vieux Dragon. Avec ses capacités de Guerrier Mage ensevelies dans les tréfonds de sa mémoire, il ne pourra d'abord compter que sur lui-même pour protéger ce qui lui est cher tout en fouillant dans son passé tortueux... Le récit démarre plus que bien et ce, grâce une plume vive et fluide qui offre une sensation de page-turner grisante. On enchaîne les 660 pages d'une traite et on en reprendrait presque un deuxième service, même si la personnalité de Jal s'éloigne un peu trop du charme 'truand" de ses débuts. D'abord un Don Benvenuto bis (l'anti héros du roman Gagner la Guerre de Jaworski), il se transforme vite en un être valeureux capable de vaincre des armées entières et vers lequel les regards de toutes les femmes se tournent et ce, au détriment d'une certaine cohérence de développement. Mais si l'on omet cela, Dieu qu'il est plaisant de lire un bon roman de fantasy sans prétentions, enchaînant scènes d'action et dialogues truculents sans discontinuer, avec un worldbuilding plutôt réussi (mais qui mériterait d'être approfondi sur un tome supplémentaire). L'élément phare de ce récit, c'est bel et bien son concept de cercle de Mage, plutôt intriguant et bien construit, brassant les thématiques d'amitié et de confiance aux autres au cœur d'une histoire de guerre et de sang. Prenez votre meilleur plaid, et jetez-vous sur ce livre, foutresaint !

Parmi le vaste édifice qu'est l'œuvre d'Ursula Le Guin, autrice phare de la SF américaine, il est un roman qui mérite d'être redécouvert, trop souvent considéré comme mineur : L'Œil du Héron. Paru en 1977 et édité chez nous en 1983 aux éditions de la Cité, il faudra ensuite attendre 2021 pour que les Moutons Electriques s'attèlent à ramener ce roman édifiant sur nos vertes contrées. Il revient une nouvelle fois encore, cette fois dans une mouture flirtant entre le format poche et le grand format, affublé d'une illustration de couverture signée Melchior Ascaride. La planète Victoria reçut deux vagues de colons de la Terre : d'abord deux navires de prison qui fondèrent une colonie pénitentiaire, puis un bateau d'exilés politiques. Les descendants des prisonniers habitent principalement la Cité, tandis que les descendants des exilés politiques, le « Peuple de Paix », habitent la ville de Zona. Ces derniers, dont l'activité principale est l'agriculture, veulent établir une autre vallée plus loin de la ville, mais se heurtent à la répression des habitants de la Cité. Au travers des yeux de Luz, de Vera ; de Falco ou de Lev, quel sera l'avenir de cette nouvelle humanité ? Si l'Œil du Héron possède déjà les éléments clés de la littérature de Le Guin, il garde une place importante dans son œuvre globale, ayant été durant son écriture un déclencheur pour l'autrice quant à la trame des personnages féminins dans la littérature. Enfin, au-delà des considérations féministes, il y a aussi la plume unique de Ursula qui transforme ce récit de rébellion pacifiste en lutte humaine pour mettre fin à son cycle de mépris. Empreinte de réflexions sur la question de genre, sur l'altérité entre homme et femme et sur les constructions sociétales, L'Œil du Héron élève son récit, tel ce majestueux oiseau.

Si l'on connaît l'auteur britannique John Brunner pour ses coups d'éclats SF, tel que Tous à Zanzibar ou Le Troupeau Aveugle, on oublie par contre sa seule incursion dans le domaine de la fantasy, l'ayant accompagné durant 19 ans d'écriture parcellaire. Nous parlons ici bien sûr du Voyageur en Noir, ouvrage de fantasy rappelant la magie d'une histoire des Milles et Une Nuits, réédité pour la première fois depuis un long moment chez les éditions Mnémos et préfacé par Patrick Moran. Le cadre de cette épopée narrative prend place au sein d'un monde où la magie, figure centrale de la création et élément phare du quotidien humain, perd peu à peu sa place à cause du chaos ainsi généré. Ici, nous parlerons bien de chaos primordial, et pour lutter contre cela, il ne reste que ce mystérieux voyageur en noir, entité inconnue mandaté par la Créatrice elle-même afin de ramener l'ordre. Ainsi, le voilà arpentant les contrées d'un monde aux confins du temps et de l'espace, armé de son baton de lumière, afin de rencontrer les humains et amener l'ordre au sein du vaste chaos ambiant. Mais faites attention aux vœux que vous proférez devant lui, car bien mal acquis l'inconscient qui formulerait un peu vite sa requête sans réfléchir... rois, paysans, reines, déités, personne n'est à l'abri ! Le Voyageur En Noir est donc un récit d'aventure particulier, puisqu'il explore les vices de l'humain afin de construire des récits à la charge allégorique palpable : un marchand véreux, un roi égoïste, une femme exploitant la magie à mauvais escient... Si les enjeux cosmiques semblent peu tangibles, il s'en dégage malgré tout une poésie sensible et une mélancolie savoureuse comme seul arrive à en concevoir Brunner. Et il est impossible de ne pas mentionner cette sensation de fin inéluctable qui transpire tout au long des cinq récits, fin dont on ne sait vers où elle amènera mais vers laquelle il est impossible de ne pas aller. Car c'est finalement ça, la beauté dramatique du Voyageur En Noir : ce regard porté sur l'humain, sur sa fatalité à faire les choses mal, mais au sein duquel des entités tentent de redresser la barre avant le chavirement final.

A Scion-Londres, Paige a intégré la pègre des clairvoyants. Dans ce monde où les gens comme elle, sont traqués car considérés comme anormaux, elle se sent enfin à sa place et appréhende mieux son don. Elle est une marcherêve, autrement dit, elle a la capacité de pénétrer dans l'esprit des gens pour y récolter des informations. Un jour, alors qu'elle a l'imprudence d'emprunter le métro pour aller chez son père, son wagon est contrôlé. Très vite, cela dégénère, elle se défend en se servant de son don, tue l'un des contrôleurs et met l'autre hors service. Mais pas le temps de s'appesantir davantage, elle prend la fuite et trouve refuge chez son père. Néanmoins, dans une société de surveillance, on n'échappe pas longtemps aux autorités. Elle est donc arrêtée peu après et transférée dans la colonie pénitentiaire d'Oxford pour y être officiellement rééduquée. Maintenant, elle n'a plus qu'un seul but, celui de s'enfuir.

Parmi les univers sous-exploités de la littérature fantasy, celui des civilisations précolombiennes faisait figure de référence : pourtant, cette culture et son histoire est riche en possibilités, et l'autrice Aliette de Bodard l'a très bien compris. Au travers de son roman Serviteur des Enfers, réédité ce 13 mars chez Mnemos, elle explore les myriades de divinités et d'environnements de la civilisation Aztèque pour dérouler un polar de toutes beautés. Oui, oui, vous avez bien lu : ce roman est un polar aztèque/fantasy historique ! A Tenochtitlan, la capitale des Aztèques, les sacrifices humains sont les seules choses qui maintiennent le soleil dans le ciel et la terre fertile. Quand une prêtresse disparaît, Acatl, grand prêtre des morts, enquête. Il découvre que son ancien frère est impliqué, et, en creusant, est entraîné dans les intrigues politiques et magiques des nobles, des soldats, des prêtres et des dieux eux-mêmes... La densité de l'univers proposé par De Bodard a le mérite de donner le vertige, tant les possibilités sont immenses : que ce soit les guerriers jaguars, les différentes Maisons, les temples, les déités, les pratiques rituelles... les possibilités d'évolution de l'univers sont multiples ! Et la rigueur qu'a l'autrice à dévoiler ce quotidien (dont on sent la rigueur de documentation) n'alourdit pas le récit, loin de là, mais nous offre plutôt une splendide immersion. Aux côtés du prêtre Acatl, l'enquête est menée tambours battants tandis que l'on découvre les us et coutumes aztèques avec une pincée de fantasy bienvenue, hâte du deuxième volume !

En 1965, soit trois ans seulement après le succès de son roman Le Maître du Haut Château, Philip K. Dick accouche d'une oeuvre singulièrement déroutante, marquant un tournant dans sa bibliographie : Le Dieu Venu du Centaure. Véritable trip parano et psycho-religieux, ce roman prend pied dans un univers SF déroutant faisant office de climate fiction bien barge : l'humanité étouffe sur Terre, dont les températures galopent au 80 degrés. Forcée par Les Nations Unies d'émigrer sur les planètes du système solaire, elle se prélasse désormais dans l'abandon de leur réalité via une drogue surpuissante : le D-Liss.Le commerce de cet hallucinogène délirant est régi par Leo Bulero, nabab richissime, mais se retrouve menacé par l'arrivée d'une nouvelle drogue encore plus puissante : le K-Priss. Venu tout droit des confins de l'espace, cette substance offre des possibilités d'évasion au delà de ce que l'on peut concevoir... mais son prix à payer est, lui, bien réel. Parmi les oeuvres phares du grand maître de la science-fiction, Le Dieu Venu du Centaure est à ranger dans ses créations les plus explosives d'inventivité, tant elle explore les contrées d'une SF rare . Sous couvert d'une aventure hallucinée entre réalité et univers parallèle, entre passé et futur, il y a aussi l'amorce d'une critique acerbe de la religion et du prix à payer pour la dévotion absolue (élément que l'on retrouvera dans sa Trilogie Divine), ainsi que, au travers du personnage de Palmer Eldritch, la quête étrange d'un Dieu omniprésent. En pleine terra incognita, Dick nous lâche sans accroches dans un univers fictif singulier avec ses termes spécifiques (l'argent s'appelle des peaux, les apparts sont des conapt, on nous parle de Poupée Pat, de Prémod, de D-Liss...), nécessitant au lecteur un certain temps d'adaptation, peu aidé par les transvasements réguliers entre réel et fiction. En parallèle se déroulent les réflexions d'une humanité divisée en deux camps : ceux ayant eu les moyens d'éviter l'émigration forcée, dont le lobe frontal grossit au fur et à mesure de leurs opérations d'évolution, et ceux condamnés à arpenter les terres sans vie des planètes colonisés. L'avenir est rarement rose, dans l'oeuvre profuse de Dick, et le prix à payer pour l'éternité passe une servitude involontaire. Mais finalement, c'est ce cocktail chargé de climate fiction, de lutte religieuse, de trip sous acides, et de personnages torturés qui nous fait accrocher jusqu'à la dernière page, dans une lutte pour préserver la psyché de l'Humanité toute entière !

En 1965, soit trois ans seulement après le succès de son roman Le Maître du Haut Château, Philip K. Dick accouche d'une oeuvre singulièrement déroutante, marquant un tournant dans sa bibliographie : Le Dieu Venu du Centaure. Véritable trip parano et psycho-religieux, ce roman prend pied dans un univers SF déroutant faisant office de climate fiction bien barge : l'humanité étouffe sur Terre, dont les températures galopent au 80 degrés. Forcée par Les Nations Unies d'émigrer sur les planètes du système solaire, elle se prélasse désormais dans l'abandon de leur réalité via une drogue surpuissante : le D-Liss.Le commerce de cet hallucinogène délirant est régi par Leo Bulero, nabab richissime, mais se retrouve menacé par l'arrivée d'une nouvelle drogue encore plus puissante : le K-Priss. Venu tout droit des confins de l'espace, cette substance offre des possibilités d'évasion au delà de ce que l'on peut concevoir... mais son prix à payer est, lui, bien réel. Parmi les oeuvres phares du grand maître de la science-fiction, Le Dieu Venu du Centaure est à ranger dans ses créations les plus explosives d'inventivité, tant elle explore les contrées d'une SF rare . Sous couvert d'une aventure hallucinée entre réalité et univers parallèle, entre passé et futur, il y a aussi l'amorce d'une critique acerbe de la religion et du prix à payer pour la dévotion absolue (élément que l'on retrouvera dans sa Trilogie Divine), ainsi que, au travers du personnage de Palmer Eldritch, la quête étrange d'un Dieu omniprésent. En pleine terra incognita, Dick nous lâche sans accroches dans un univers fictif singulier avec ses termes spécifiques (l'argent s'appelle des peaux, les apparts sont des conapt, on nous parle de Poupée Pat, de Prémod, de D-Liss...), nécessitant au lecteur un certain temps d'adaptation, peu aidé par les transvasements réguliers entre réel et fiction. En parallèle se déroulent les réflexions d'une humanité divisée en deux camps : ceux ayant eu les moyens d'éviter l'émigration forcée, dont le lobe frontal grossit au fur et à mesure de leurs opérations d'évolution, et ceux condamnés à arpenter les terres sans vie des planètes colonisés. L'avenir est rarement rose, dans l'oeuvre profuse de Dick, et le prix à payer pour l'éternité passe une servitude involontaire. Mais finalement, c'est ce cocktail chargé de climate fiction, de lutte religieuse, de trip sous acides, et de personnages torturés qui nous fait accrocher jusqu'à la dernière page, dans une lutte pour préserver la psyché de l'Humanité toute entière !

Nancy Kress dresse ici une réflexion fascinante sur la quête d'immortalité et sur son prix à payer, tout en explorant en parallèle les travers d'un amour lointain, conservé dans l'ambre du temps. La profonde remise en question de son être est aussi le point clé de l'intrigue autour de Max : que devenir, alors qu'on est à l'orée de sa fin de vie, que votre fils est comme une ombre fugace dans votre passé, et que l'amour de votre vie semble être devenu quelque chose d'autre ? Le roman se révèle d'une intensité poétique rare et d'une efficacité à toutes épreuves, tandis que son final vous hantera très certainement pour un long moment.

Aux côtés de Gary Randell, astronaute envoyé dans le cadre d'une mission d'exploration, entrons dans les méandres d'un artefact extraterrestre aux proportions vertigineuses afin de comprendre la raison de sa présence aux confins du Système Solaire. On ne sait trop ce qui intrigue chez Tchaikosvky : sa plume mêlant habilement humour morbide et références pop-culture ? Ses réflexions orientées autour de la perdition de l'esprit humain face à l'altérité ? Sa capacité à dérouler des situations incongrues et un temple de créatures effrayantes ? Ou peut être est-ce simplement que ce récit de survie palpitant, au final quoique abrupt, propose des moments sous tension à l'humour glauque à souhait, et qu'on en redemande !

Dans un futur lointain de millions d'années, mille clones d'une seule et même personne arpentent la galaxie en quête d'aventures et d'histoires à raconter pour se retrouver tous ensemble chaque cycle de 200 000 ans afin de narrer et reconstituer leurs découvertes. Cette quête de savoir et d'échange atteint pourtant ses limites quand deux clones, Campion et Purslane, remarquent qu'une des histoires présentée ne semble pas concorder à la réalité. Mais ce qui se cache derrière ce mensonge au premier abord anodin, pourrait être d'une ampleur galactique dévastatrice... Quel plaisir de re-découvrir la plume soyeuse mais ô combien hard SF de Reynolds, avec son sense of wonder merveilleux, encore plus prégnant dans ce court roman : on traverse des milliers d'années, on explore des mondes et on vit des aventures onirique splendides. Derrière cette courte escapade qui préfigure le roman La Maison des Soleils (dans lequel on retrouvera les deux protagonistes de cette novella), il se cache aussi un thriller palpitant ainsi qu'une belle réflexion autour de la quête dus avoir et son prix à payer.

Aujourd'hui, parlons De L'espace et du Temps, écrit par le talentueux Alastair Reynolds. C'est en partant d'un High concept palpitant que démarre notre intrigue : John, seul survivant d'une humanité décimée par un virus militaire, semble couler ses dernières années dans le calme anxiogène d'une Mars vide de vie et de sens. Mais pour lui, cette fin ne doit pas sonner le glas de l'espoir. S'il est bien le dernier humain de l'univers, alors il est temps pour lui d'entamer le voyage le plus ambitieux de la création, au delà de l'espace et du Temps... La vive énergie qui émane de la plume de Reynolds suffit à attirer le lecteur dans un passionnant vortex d'aventure spatiale comme on en goûte rarement en SF. Et c'est encore plus impressionnant quand on regarde le faible nombre de pages, qui arrive pourtant à installer une ambiance et à modeler une personnalité touchante à ce cher John, dernier vestige de l'humanité. Sans trop entrer dans les détails de son aventure, soyez cependant assuré d'une chose : c'est à la fois une épopée intérieure et universelle qui l'attends, à la croisée des chemins d'une réflexion sur la quête de savoir perpétuel de l'Homme et sur sa condition dans un trop vaste univers.

Les œuvres de Neil Gaiman, figure totémique de la fantasy moderne, ont en commun d'avoir pour personnage clé des figures marginales désaxées de leur environnement naturel. Que ce soit la jeune Coraline ou le jeune Joey d'Entremonde, l'auteur aime évoquer la confrontation entre deux mondes, deux entités fortes que rien ne devrait réunir. Mais cette dualité des mondes ne date pas d'hier, et trouve même un point d'origine au cœur de ce qui était, à l'origine, un scénario pour une série TV. Nous parlons ici de Neverwhere, roman clé dans la carrière de l'auteur tombé quelque peu en désuetude par rapport aux autres titres du monsieur. Véritable référence d'urban fantasy (sous genre imposant l'existence de créatures légendaires en lieu urbain), Neverwhere raconte l'histoire de Richard Mayhew, cadre ordinaire londonien, dont la vie bascule le jour où il sauve la jeune Porte de ses agresseurs. Ce qu'il ne sait pas, à ce moment précis, est qu'il est désormais banni de son monde d'origine, contraint à descendre dans les abîmes de Londres pour découvrir un peuple... Un peuple de marginaux, de laissés pour compte, construit sur un étrange modèle féodal. L'aventure que propose Gaiman est un savoureux mélange d'humour anglais, préfigurant la gouaille sans pareille qu'on retrouvera dans Good Omens, et de fantasy sociale comme on aimerait en lire davantage. Car derrière le vernis de merveilleux se cache une couche de réalité froide et palpable : celle d'une misère sociale, invisible aux yeux de certains, mais qui vit pourtant sous nos ponts et dans nos ruelles... En filigranes de ce propos, Gaiman offre un pageturner agréable dont l'univers original donne lieu à des séquences mémorables qui méritent de s'y attarder.

Les œuvres de Neil Gaiman, figure totémique de la fantasy moderne, ont en commun d'avoir pour personnage clé des figures marginales désaxées de leur environnement naturel. Que ce soit la jeune Coraline ou le jeune Joey d'Entremonde, l'auteur aime évoquer la confrontation entre deux mondes, deux entités fortes que rien ne devrait réunir. Mais cette dualité des mondes ne date pas d'hier, et trouve même un point d'origine au cœur de ce qui était, à l'origine, un scénario pour une série TV. Nous parlons ici de Neverwhere, roman clé dans la carrière de l'auteur tombé quelque peu en désuetude par rapport aux autres titres du monsieur. Véritable référence d'urban fantasy (sous genre imposant l'existence de créatures légendaires en lieu urbain), Neverwhere raconte l'histoire de Richard Mayhew, cadre ordinaire londonien, dont la vie bascule le jour où il sauve la jeune Porte de ses agresseurs. Ce qu'il ne sait pas, à ce moment précis, est qu'il est désormais banni de son monde d'origine, contraint à descendre dans les abîmes de Londres pour découvrir un peuple... Un peuple de marginaux, de laissés pour compte, construit sur un étrange modèle féodal. L'aventure que propose Gaiman est un savoureux mélange d'humour anglais, préfigurant la gouaille sans pareille qu'on retrouvera dans Good Omens, et de fantasy sociale comme on aimerait en lire davantage. Car derrière le vernis de merveilleux se cache une couche de réalité froide et palpable : celle d'une misère sociale, invisible aux yeux de certains, mais qui vit pourtant sous nos ponts et dans nos ruelles... En filigranes de ce propos, Gaiman offre un pageturner agréable dont l'univers original donne lieu à des séquences mémorables qui méritent de s'y attarder.

Les fans de fantasy française peuvent remettre leurs chausses et monter en selle : maintenant que la saga du Chevalier Aux Épines de Jean Phillipe Jaworski est conclue, régalez vous avec la suite des aventures du Bâtard de Kosigan, écrite de la main de maître de Fabien Cerutti ! Avec ce roman, Fabien Cerutti ouvre la voie à de nouvelles aventures aux côtés de notre Bâtard préféré et de son ami changepeau Dùn, pleines d'émotions, de trahisons et d'aventure ! Sans avoir nécessairement lu les autres romans, il est tout à fait possible d'entrer dans l'univers avec celui-ci, puis de se laisser porter par les intrigues multiples qui jalonnent cette nouvelle page de la vie de notre mercenaire. On appréciera grandement la dynamique de narration, ou l'on alterne les points de vue de divers personnages (Dùn, Pierre Cardwain, quelques personnages secondaires) afin de mieux cerner les enjeux. En parallèle, Cerutti amène une justification des récits (de comment ils nous sont parvenus à nous, lecteur) de façon très brillante en mêlant la diégèse de son œuvre : tantôt via la Pierre d'Okma des personnages, tantôt via des extraits tirés de récits existant dans le lore, on découvre l'histoire sous divers aspects. Un Printemps de Sang se révèle être une porte d'entrée parfaite pour les néophytes et un superbe deuxième service pour les afficionados de la saga !

Il est de ces romans qui, bien qu'ils soient novateurs pour leur époque, ne reçoivent pas les éloges et la rayonnance méritées pour leur influence sur tout un genre. Nous, roman dystopique écrit par l'auteur russe Evgueni Zamiatine en 1920, en est un parfait exemple. La civilisation mathématiquement dogmatique qu'imagine l'auteur, lui même mathématicien, montre des éléments inédits et novateurs, même pour ceux ayant déjà lu les classiques, confirmant l'importance de ce récit matriciel à l'origine d'un genre entier. Au-delà d'évoquer l'abolition de l'intimité par le biais d'heures prévues pour les activités sexuelles, Nous évoque une existence normée jusqu'à la minute près, où la notion d'imprévu et d'imagination n'existe pas. Si dans Fahrenheit, le héros découvrait les livres, dans Nous, D-503 découvre "l'âme", une maladie que l'État Unitaire avait réussi à endiguer durant la Grande Guerre de Deux Cent Ans. Cette âme l'amène dans un tourbillon de tourments et d'émotions inconnues et ce, à cause d'une seule rencontre : celle avec une étrange femme nommée I-330 qui lui fait découvrir une autre réalité, où la lutte existe. Face à ce système répressif et cette entropie forcée, une révolution s'organise dans l'ombre pour faire tomber la barrière du bonheur. À la question : pourquoi vouloir détruire une société conçue comme étant parfaite ? , la réflexion Zamiatienne évoque cette idée que les révolutions sont dans l'ordre naturel des choses, car le pire ennemi de l'Homme est bel et bien le bonheur absolu. Un système politique complexe doit, à un moment où à un autre de son existence, être destitué ou reconstruit, mais toujours par le biais de la révolte. Cette peur de l'entropie et du bonheur absolu, c'est bel et bien ce qui ressort de la lecture de Nous et ce, malgré un style d'écriture parfois volatile et confus nécessitant de rester attentif. Malgré sa date de parution, Nous reste à ce jour un classique de la littérature, fondateur de l'anti-utopie, et extrêmement pertinent sur la notion de bonheur. Il est peut être enfin temps de lui redonner le mérite qui lui revient, aux côtés de ceux qu'il a inspiré.

Il est de ces romans qui, bien qu'ils soient novateurs pour leur époque, ne reçoivent pas les éloges et la rayonnance méritées pour leur influence sur tout un genre. Nous, roman dystopique écrit par l'auteur russe Evgueni Zamiatine en 1920, en est un parfait exemple. La civilisation mathématiquement dogmatique qu'imagine l'auteur, lui même mathématicien, montre des éléments inédits et novateurs, même pour ceux ayant déjà lu les classiques, confirmant l'importance de ce récit matriciel à l'origine d'un genre entier. Au-delà d'évoquer l'abolition de l'intimité par le biais d'heures prévues pour les activités sexuelles, Nous évoque une existence normée jusqu'à la minute près, où la notion d'imprévu et d'imagination n'existe pas. Si dans Fahrenheit, le héros découvrait les livres, dans Nous, D-503 découvre "l'âme", une maladie que l'État Unitaire avait réussi à endiguer durant la Grande Guerre de Deux Cent Ans. Cette âme l'amène dans un tourbillon de tourments et d'émotions inconnues et ce, à cause d'une seule rencontre : celle avec une étrange femme nommée I-330 qui lui fait découvrir une autre réalité, où la lutte existe. Face à ce système répressif et cette entropie forcée, une révolution s'organise dans l'ombre pour faire tomber la barrière du bonheur. À la question : pourquoi vouloir détruire une société conçue comme étant parfaite ? , la réflexion Zamiatienne évoque cette idée que les révolutions sont dans l'ordre naturel des choses, car le pire ennemi de l'Homme est bel et bien le bonheur absolu. Un système politique complexe doit, à un moment où à un autre de son existence, être destitué ou reconstruit, mais toujours par le biais de la révolte. Cette peur de l'entropie et du bonheur absolu, c'est bel et bien ce qui ressort de la lecture de Nous et ce, malgré un style d'écriture parfois volatile et confus nécessitant de rester attentif. Malgré sa date de parution, Nous reste à ce jour un classique de la littérature, fondateur de l'anti-utopie, et extrêmement pertinent sur la notion de bonheur. Il est peut être enfin temps de lui redonner le mérite qui lui revient, aux côtés de ceux qu'il a inspiré.

Il est de ces romans qui, bien qu'ils soient novateurs pour leur époque, ne reçoivent pas les éloges et la rayonnance méritées pour leur influence sur tout un genre. Nous, roman dystopique écrit par l'auteur russe Evgueni Zamiatine en 1920, en est un parfait exemple. La civilisation mathématiquement dogmatique qu'imagine l'auteur, lui même mathématicien, montre des éléments inédits et novateurs, même pour ceux ayant déjà lu les classiques, confirmant l'importance de ce récit matriciel à l'origine d'un genre entier. Au-delà d'évoquer l'abolition de l'intimité par le biais d'heures prévues pour les activités sexuelles, Nous évoque une existence normée jusqu'à la minute près, où la notion d'imprévu et d'imagination n'existe pas. Si dans Fahrenheit, le héros découvrait les livres, dans Nous, D-503 découvre "l'âme", une maladie que l'État Unitaire avait réussi à endiguer durant la Grande Guerre de Deux Cent Ans. Cette âme l'amène dans un tourbillon de tourments et d'émotions inconnues et ce, à cause d'une seule rencontre : celle avec une étrange femme nommée I-330 qui lui fait découvrir une autre réalité, où la lutte existe. Face à ce système répressif et cette entropie forcée, une révolution s'organise dans l'ombre pour faire tomber la barrière du bonheur. À la question : pourquoi vouloir détruire une société conçue comme étant parfaite ? , la réflexion Zamiatienne évoque cette idée que les révolutions sont dans l'ordre naturel des choses, car le pire ennemi de l'Homme est bel et bien le bonheur absolu. Un système politique complexe doit, à un moment où à un autre de son existence, être destitué ou reconstruit, mais toujours par le biais de la révolte. Cette peur de l'entropie et du bonheur absolu, c'est bel et bien ce qui ressort de la lecture de Nous et ce, malgré un style d'écriture parfois volatile et confus nécessitant de rester attentif. Malgré sa date de parution, Nous reste à ce jour un classique de la littérature, fondateur de l'anti-utopie, et extrêmement pertinent sur la notion de bonheur. Il est peut être enfin temps de lui redonner le mérite qui lui revient, aux côtés de ceux qu'il a inspiré.

Le Grand Quand, c'est le premier segment d'une saga de fantasy qui, aux premiers abords, semble somme toute standard. Prenant pied dans une Londres encore traumatisée par les ravages de la Seconde Guerre mondiale, le roman explore les affres de Dennis Knuckleyard, un jeune homme dépité par l’existence qui l'attend, à savoir travailler pour l'affreuse Ada Benson au sein de sa librairie. Alors que cette dernière l'envoie récupérer des livres auprès d'un client, Dennis va ramener, sans le savoir, un ouvrage venu d’un autre monde. Une Londres parallèle, dont l'existence n'est connue que par une poignée de personnes, qui craignent l’endroit autant qu'ils en sont fascinés. Accompagné de personnages hauts en couleur, du prince assyrien Monolulu, accro aux courses hippiques, à la mystérieuse prostituée Grace, Dennis devra tout faire pour rapporter ce livre maudit d'où il vient, au risque de perdre l'esprit… Si Le Grand Quand emprunte une structure d'urban fantasy dont on reconnaît les éléments classiques (jeune héros en devenir, ville alternative, magie, cadre urbain londonien), cela ne doit pas duper le lecteur aguerri, car derrière cet épais volume de 400 pages, l'architecte Moore construit un récit fascinant, troublant et parfois déprimant qui ne laissera pas indemnes les amateurs comme les néophytes. Réinventer l'urban fantasy Quand, dans Neverwhere, Neil Gaiman imaginait sa Londres-d'en-bas comme un refuge métaphorique pour les miséreux des rues oubliés de tous, Moore construit ici une Londres à son image : chaotique, anarchique, glauque et gorgé d'humour noir comme une bonne tasse de thé ! Cet endroit fantastique, pendant chimérique de la capitale britannique d'après-guerre, se révèle être surtout un chaos d'images et de sons, une fractale explosive aux couleurs diaprées dont chaque élément constitutif, du trottoir au lampadaire, désire dévorer le visiteur inconscient qui ne saurait pas où il vient de mettre les pieds. La grande qualité du Grand Quand par rapport à ses pairs, c'est bel et bien l'originalité de son monde aux lois irréelles et aux entités symboliques, appelées Arcanes, qui arpentent ses rues. Mais il faut aussi rappeler l'humour mordant et cruel de Moore, qui suinte de chaque dialogue et de chaque description des rues de Londres, ville fétiche de l'auteur, qui la décrivait déjà sous tous ses atours mystiques dans son comics From Hell. Les personnages sont aussi sujets à son humour acide, comme en ce qui concerne la funeste destinée de Dennis, qui ne peut échapper à cet autre monde et le subit davantage comme un fardeau que comme une splendide découverte. Le récit vogue avec une grande efficacité entre les tribulations de Dennis dans le Grand Quand, ses rencontres avec de nouveaux personnages comme Grace, ainsi que les altercations qui découlent de sa découverte de l'autre Londres. Avec Le Grand Quand, Moore confirme autant son statut de scénariste immanquable de la scène comics, que celui d'auteur de fantasy à suivre de très près. Il ne nous reste plus qu'à attendre sagement le tome 2 des aventures du pauvre Dennis Knuckleyard et de cette chère Grace.

Après avoir redéfini les contours du récit de vampire avec Dans les veines, puis ceux du loup-garou dans Vertèbres, l'autrice Morgane Caussarieu s'attaque à une nouvelle créature du folklore fantastique : la sirène ! Répondant au doux nom de Visqueuse, cette nouvelle incursion de l'autrice dans l'horreur fantastique est-elle une véritable réussite ? La première volée de pages de Visqueuse pose rapidement un cadre unique comme seul sait en créer Caussarieu : une France rurale des années 1930 au sein de laquelle orbite des personnages doux-amers. Du violent Arsène à la tendre Huguette, de la pauvre sirène séquestrée à la naturaliste Louise Simone, l'autrice démontre une nouvelle fois un talent certain à dresser des portraits variés et crédibles dans un contexte fantastique fascinant. Moins underground et trash que l'était Dans les veines, Visqueuse n'en reste pas moins pourvu de moments violents qui n'épargnent pas les âmes sensibles, mais dont la gratuité n'est jamais le maître mot, loin de là. Armée de son scalpel littéraire, Caussarieu décortique les pulsions tapies dans l'esprit humain, ainsi que ses déviances les plus obscures, mettant en lumière cette dualité hypocrite entre le fantasme des difformités corporelles et le rejet maladif de la différence. Les personnages d'Arsène et de Louise Simone, bien que différents dans leurs personnalités et leurs intentions envers la sirène, témoignent pourtant d'une curiosité lubrique envers cette dernière, nommée Mélusine, qui dépasse la simple empathie naturelle. Préférant la hisser en créature fascinante plutôt qu'en l'humaine qu'elle cherche à devenir. Véritable page turner haletant et repoussant, Visqueuse nous entraîne dans un flot d'émotions contradictoires, entre répulsion et fascination morbide, au travers des derniers soubresauts de la culture freaks et des croyances magiques rurales, aujourd'hui disparues. On reprochera cependant au roman un final un tantinet brusque et un climax désamorcé par une succession d'ellipses, qui nous fera perdre au passage beaucoup d'affect envers les personnages. Visqueuse, c'est donc une nouvelle fois la preuve que Morgane Caussarieu est LA référence de la littérature fantastique et horrifique française, tant dans sa façon d'ancrer ses récits dans une vaste fresque générationnelle, que dans sa capacité à susciter le frisson, comme la répulsion. Son appropriation des figures clés de la littérature fantastique pour en faire découvrir des facettes inexplorées, confère une fraîcheur bienvenue à ce sous-genre mal aimé qu'est l'horreur déviante.

La fin de l'humanité a sonné, et des femmes vivent en sororité dans une sorte de monastère. Elles sont considérées comme des indignes, et pour pouvoir accéder à l'étape supérieure, elles se doivent de rentrer dans les bonnes grâces de la Sœur supérieure, et si tel est le cas elles accèderont à la position "d'illuminées". On suit notre protagoniste principale qui enfreint les règles pour tenir un journal, nous comptant le récit de ses jours sordides.