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Il y a des années, j'ai croisé, dans la rue, près de chez moi, un jeune homme dont le visage n'existait plus. Probablement brûlé par le feu ou une substance combustionnelle.
A l'instar de celui de « Celui dont on ne doit pas prononcer le nom », dans cette célèbre saga littéraire et cinématographique, il ne restait, sur ce visage, que des orifices pour les yeux, les narines et la bouche. Voir, respirer, se nourrir et s'exprimer.
Une jeune femme qui pouvait être sa femme, sa sour, son amie, marchait à dix pas devant...
A aucun moment, elle ne s'est retournée vers lui. Ne lui a pris la main. N'était à ses côtés.
Il lui parlait, mais il était seul. Elle lui répondait, sans se retourner. Elle semblait l'être tout autant.
J'ai trouvé cela scandaleux, terrible et d'une tristesse insoutenable. Pour tous les deux.
C'est en pensant à ce jeune homme que j'ai écrit ce qui suit... Un bien maigre hommage à celui qui n'a pas eu de chance et dont j'aurais aimé pouvoir prononcer le nom.
