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A R. L.
PUISQUE l'heure présente est si triste et si dure
Que tout nous est douleur en ce rude chemin,
Sauf de rêver, - hélas ! aucun rêve ne dure ! -
Ami, viens avec moi, mets ta main dans ma main.
Ensemble remontons vers les heures passées,
Laissons saigner nos cours s'ils ne sont pas guéris,
Laissons pleurer nos yeux du mal de nos pensées,
Et prions à genoux sur nos tombeaux chéris.
Puis, dans notre passé, tout ne fut pas que larmes.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
