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UN homme fuyait, se déchirant aux écorces, souffleté par les branches. L'épaisseur des verdures s'empourprait derrière lui de brusques remuements rouges entre les feuillages. Était-ce que l'aurore se levait à l'orient des bois ? ou bien le soleil descendait-il à l'horizon, là-bas, au delà des arbres noirs ? Non, la nuit pesait, une nuit de nuages, sur les plaines forestières de la voïevodie de Cracovie ; ces rougeurs, c'était l'incendie, sinistre couchant des.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
