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C'était l'heure où, les yeux et le cour pleins de doute,
Le marcheur devant lui voit s'effacer sa route,
Et, serrant son bâton comme une arme en sa main,
Cherche un gîte où dormir, en espérant demain.
C'était l'heure où l'on sent sa lassitude, l'heure
Où l'on sent mieux qu'il faut que toute chose meure ;
Heure auguste, où le froid qu'exhalent les tombeaux
Mêle une inquiétude au désir du repos,
Submerge les contours et les couleurs des choses,
Et, de la plaine, aux pics neigeux, saignants et roses,
Marée étrange, monte - et, lourde de sommeil,
Couvre sur l'horizon la gloire du soleil.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
