Le sale air de l'enfer

Marc Moulin est un forgeron d'art, qui ne craint pas les audaces et, sur son enclume, il forge les mots, les images et les vers dont il a besoin pour édifier son ouvre. Cherche-t-il un adjectif pour qualifier l'âme, il trouve stradivariusienne, il la fait courir en galopées terribles et l'amour devient pour lui une clef d'usure ; la pénombre lui apparaît ouateuse et il dote une pianiste de doigts d'aimant.
Pour rimer intérieurement, il bouscule la conjugaison et « frémirent », sous sa plume, devient frémissèrent, une plume qu'il veut de miel - un miel élaboré d'absinthe et de colchique - pour séduire ou reproduire un cour-araignée. Il compose des bouquets de roses écarlates aux jupons touffus, et voit les visages se transformer en mers sensibles où chaque rayon d'instant est pris au piège. Qu'est embrasser ? C'est : écraser une bouche de femme avec un rire sans consonne.
Il dit tour à tour bonjour à la mort et bonsoir aux humains qui se débattent avec lui, suffoquant, dans ce sale air de l'enfer que nous respirons à pleins poumons, car c'est là le salaire de la vie moderne.