Le privilège de l'histoire

Voici un livre nouveau, un livre simple comme d'ouvrir les yeux à la naissance d'un cheminement, un livre qui demande si son obscur parcours produira des fruits de lumière et si une vie qui s'est levée sur des bruits de morts vaut la peine qu'on s'y attarde. Mais le chant altier de ceux qui partent du bon pied pour vivre commodément ne prodigue pas toujours les joies attenantes et le cri qui s'envole en bouleversant la mer n'est pas toujours une semence perdue.
Par bonheur, la terre natale sait d'instinct irriguer l'image. Elle nous appelle de sa haute fièvre dans l'écoulement du soir, sans fausseté aucune et jamais à bout d'espoir. L'ouvre d'art qu'elle fertilise plonge toute cahotante aurore, toute aventure ruineuse dans un flux de joie repeuplée, son maternel langage sait raccorder les cours soupçonneux, faire baisser l'arme de détresse. Est-il autre espace plus rassurant pour confirmer l'audace des enjambées peureuses? Que son peu de bleu qui ne soit pas défloré par le temps permette de conserver intact le ciel.
Quant à moi, j'ai trop vécu au dehors, exposé aux froidures, tourmenté par le don des ruines et l'incendie longé, exempt de la densité de l'amour proche à s'accomplir. Les mirages qui de leurs sables s'ouvrent et illusionnent le rivage, les tentatives d'existences rêvées ne prolifèrent plus à ma vue. Les ornières passées ne s'interrogent plus comme à regret. L'heure est venue de me retirer dans les feuillets d'un livre qui emprunte par plaisir aux brumes de l'enfance rappelée et de me tenir dans les parages crépusculaires du soleil déclinant des fins de vie.