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Au moment où soufflait ce vent, un matin de fin août 1940, le prêtre n'avait pas de boutades en tête. À l'extrême pointe d'un rocher dominant le flot - sombre forme sculptée, ayant pris socle dans la pierre même - inébranlable sous les rafales qui le giflaient, sous les paquets d'embruns qui dégouttaient de sa soutane verdie, l'Abbé Soureillou ne détournait la mer ni regard ni pensée. "Que mistrau !" murmura-t-il soudain.
