LE COURANT. LE RÉSEAU, #3

Quatre mois après le barrage de Gallman, l'hiver n'a rien effacé. Les graines que la créature a lâchées dans l'Ohio avant de mourir ont dérivé sur tout le bassin - et cette génération-là a appris à se sceller contre la lumière. Ce n'est plus un cour dans une chambre : c'est une colonie tressée dans le réseau électrique lui-même, qui s'éveille dans dix barrages à la fois, le long d'un fleuve gelé. Priya Nair et sa poignée de veilleurs le savent, mais on ne peut pas assécher un continent ni descendre le soleil dans mille puits.
La chose est devenue le réseau. Pour l'atteindre, il faudra la frapper par le réseau - un seul trait de lumière meurtrière lancé dans son propre nerf de cuivre, partout en même temps, avant qu'elle ne se scelle. Au prix d'éteindre le courant qui garde tout un pays en vie, en plein hiver, le temps de quelques secondes. Et le monde refuse toujours de croire qu'elle existe. La lumière descend. Le courant, lui, est partout.
Reste à savoir lequel des deux arrivera le premier.