Le concerto des égarés. Roman

Et enfin tu émerges, sortant un oil puis l'autre de la brume des rêves, grise figure de dessous la couette, terne et usée. Et enfin, tu relèves la tête de l'oreiller, confident mou et silencieux de tes longues heures d'errance, éveillées ou endormies, peu importe ; enfin tu te dis que tu vas remonter la pente. Affaire peu réjouissante mais tu vas t'y atteler, mètre après mètre, à la force de tes longs doigts crispés.
Enfin... Pendant quelques secondes tu en es persuadé, c'est déjà ça. Dehors peu t'espèrent, mais combien sont nombreux ceux qui t'attendent pour peu : une pauvre facture ou un coup de fil laconique, un rapport au boss vomi à la va-vite, un baiser furtif et sans lendemain contre la photocopieuse, ou bien même un simple café, clope aux doigts... Des gnous ! Un putain de troupeau de gnous, guettant le stupide pique-bouf que tu es, utile certes, mais sans plus.
Évidemment, ce n'est plus une surprise pour toi ni pour personne, tu n'es et ne seras jamais le marteau vital dans la main de maîtres inflexibles, ni la hache dans le geste incorruptible, vrai et finalement aimant du bourreau. Non, les temps ont changé. Tu ne sers plus à grand-chose, petit, tu le restes dans les bras de supérieurs pourtant aussi faibles et abâtardis que toi. Eux ont juste su arrondir les angles, trouver leur place, voilà tout ; polir leur frustration, saisir au bon moment l'ascenseur de la gratification...
Alors que toi, tu t'es heurté sans discontinuer au double tranchant de la vie, implacable quoiqu'on fasse, terriblement vaine quoiqu'on dise.