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« Sandra doit arriver d'une minute à l'autre. Il faut qu'elle
se dépêche car derrière la vitre, il y a le soleil bleu, la
mer jaune et les étoiles violettes qui s'impatientent, il y
a cette vie bourdonnante qui attend qu'on la libère, il y a
ces rêves qui frappent au carreau et craignent de mourir
emprisonnés. Alors épuisé mais heureux, je désigne la
fenêtre. L'infirmière comprend et me sourit.
Lorsqu'elle
tourne la poignée, le vent impatient s'engouffre dans
cette chambre close et renverse les fleurs. Le vase
explose sur le sol. Et dans les morceaux épars répandus
aux quatre coins de la chambre, la lumière du soir se
réfléchit et nous fait plisser les yeux. »
Douze nouvelles sur le confinement, le Covid-19 et cette
époque trop sure d'elle-même qu'un virus a balayée.
