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Mr François Jouve, né d'un père inconnu et d'une mère qui me laissa pour compte, je jure devant Dieu à ceux qui vont lire ce qui suit, qu'une fois reposé ce stylo, ma mère se servira du petit revolver posé là tout à côté de lui sur un mouchoir de batiste blanche fleurant bon la lavande des Alpes pour me tirer une balle dans la tête. Je ne sais pas ce qui m'a poussé à écrire. Je me suis mis à tracer machinalement le mot DÉSERT.
