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Il y a des souvenirs qui ne s'effacent pas. Au fur et à mesure que les rides s'impriment sur notre front, les souvenirs de l'enfance, doux pavots de l'âge mûr, ferment doucement notre paupière, et nous aimons à rêver à mille choses qui étaient jadis, à mille objets qui nous étaient chers et qui ont disparu de devant nos yeux. Les souvenirs sont la rose de notre printemps. Elle s'est effeuillée... mais il nous reste encore son parfum.
Parmi les objets bien-aimés qui ne sont plus et que mon cour regrette sincèrement, je place tout d'abord mon excellente mère.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
