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Je me suis entendue prononcer ces mots de manire dsincarne, comme si ctait une autre qui parlait. Pas moi. Pas ma soeur. Une autre. Et pourtant je dois me rpter l'horrible vrit pour l'admettre : Ma soeur est morte. Un rcit poignant, tout imprgn des parfums du Maroc, de la gaiet des annes d'enfance, du charme insouciant de l'adolescence, d'une tendresse infinie jamais prsente, pour conjurer le sort, pour repousser l'inluctable, pour ne jamais oublier.
