John Dewey und das Gold der verlorenen Mine: Western

Abilene lag an diesem Abend im Zwielicht. Die letzten Sonnenstrahlen warfen lange Schatten über die staubige Hauptstraße, und der Wind trug das Klirren von Gläsern und das Lachen aus dem Saloon durch die kühle Luft. Ich saß an meinem Stammplatz an der Theke, trank einen Whiskey und ließ den Tag Revue passieren, als die Tür aufflog und ein Mann hereintaumelte. Er war hochgewachsen, aber sein Mantel war zerrissen, sein Gesicht von Staub und Müdigkeit gezeichnet.
Blut sickerte aus einer Wunde an seiner Seite. Die Gäste verstummten, als er schwer atmend stehen blieb, die Augen suchend durch den Raum schweifen ließ. Dann fiel sein Blick auf mich. "Sheriff. Dewey?" Seine Stimme war kaum mehr als ein Krächzen. Ich stand auf, trat zu ihm. "Was ist passiert, Fremder?"