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Ce 31 août, le téléphone sonne chez moi, à l'île de Ré. C'est Franklin, il m'appelle de New York : Diana est morte. -Quoi, que dis-tu ? -La princesse de Galles ! Elle est morte à l'instant, à Paris, dans un accident de voiture. Je viens de l'entendre aux nouvelles, sur la chaîne CNN. Morte, le mot va si mal à cette fille splendide, tout en mouvements, en grâce, en sourires. Et, ces derniers temps, radieuse.
Nous sommes parmi les tout premiers à connaître la nouvelle, laquelle, dans un quart d'heure, une demi-heure, va affecter de plus en plus de gens sur la planète. Jusqu'à des milliards. D'heure en heure, l'émotion va croître, devenir énorme et, à certains égards, incompréhensible. Est-ce le choc de ce qu'on lui a pris, volé, retiré : sa jeunesse, son bonheur, ses enfants ? Partout dans le monde, des hommes et des femmes vont se sentir mutilés : Diana la rebelle incarnait l'amour, la tendresse, la compassion, l'aventure et, jusqu'à ce jour fatal, la réussite.
Une princesse malheureuse, qu'on croyait sur le point d'être heureuse ! Un tel destin tragiquement cassé, c'est comme une blessure faite au nôtre. Mais qui a tué ?
