L'hiver a passé, le buisson A repris sa feuille nouvelle, Un ami près de lui t'appelle, Réponds à sa voix, ouvre l'aile, Et vole à lui, gentil pinson. Près de toi, son âme ravie Oubliera chagrin et soupçon, Cherchant le ciel perdu, la vie ! Ah ! tourne vers lui, je t'en prie, Ton aile, mon gentil pinson. Les bois sont verts, et sa pensée Appelle en vain sous la ramée Un doux écho de la chanson Rêveuse de la bien-aimée, Écoute-la, gentil pinson.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
L'hiver a passé, le buisson A repris sa feuille nouvelle, Un ami près de lui t'appelle, Réponds à sa voix, ouvre l'aile, Et vole à lui, gentil pinson. Près de toi, son âme ravie Oubliera chagrin et soupçon, Cherchant le ciel perdu, la vie ! Ah ! tourne vers lui, je t'en prie, Ton aile, mon gentil pinson. Les bois sont verts, et sa pensée Appelle en vain sous la ramée Un doux écho de la chanson Rêveuse de la bien-aimée, Écoute-la, gentil pinson.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.