« Où va ce petit oiseau, Quand il quitte le hameau ? » Disait un fils à sa mère. « Va-t-il en terre étrangère, Chercher un toit plus béni, Pour y suspendre son nid ? Pourquoi dans cette saison Quitte-t-il notre maison ? » - « Mon enfant, reprit la mère, « Regarde vers ces grands bois ; Leurs feuilles jonchent la terre ; Les oiseaux n'ont plus de voix. Dans l'air plus de doux murmure, Plus de chants mélodieux ; C'est le deuil de la nature : Vois, tout est mort sous nos cieux !Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
« Où va ce petit oiseau, Quand il quitte le hameau ? » Disait un fils à sa mère. « Va-t-il en terre étrangère, Chercher un toit plus béni, Pour y suspendre son nid ? Pourquoi dans cette saison Quitte-t-il notre maison ? » - « Mon enfant, reprit la mère, « Regarde vers ces grands bois ; Leurs feuilles jonchent la terre ; Les oiseaux n'ont plus de voix. Dans l'air plus de doux murmure, Plus de chants mélodieux ; C'est le deuil de la nature : Vois, tout est mort sous nos cieux !Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.