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Dure vie que celle d'inspecteur de la Police des mours, à plus forte raison lorsqu'on est membre du commando spécial du commissaire Griffon ! On se couche tard le soir - ou tôt le matin - plus souvent qu'à son tour, on traîne sans cesse ses guêtres dans des lieux où se déroulent, au vu et au su de tout le monde, des actes que la morale est censée réprouver, on abuse - professionnellement ! - des boissons alcoolisées, on fréquente, par obligation, des individus parfaitement dépravés (un bon côté toutefois : ils apportent chaque jour la preuve que, dans le domaine du sexe comme dans d'autres, l'imagination de l'homme - et de la femme ! - ne connaît pas de limites).
Bien sûr, il arrive que l'on voit du pays : tous ces inconvénients méritent bien une pétite contrepartie. Mais quelle piètre consolation, vous dira Savary, si votre visite des hauts lieux de New York vous conduit au bout du compte devant la gueule bien noire d'un revolver à silencieux, tenu par une charmante tueuse professionnelle folle de son corps... et du reste !
