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Il a baissé les bras, l'air découragé. Puis, il s'est laissé retomber sur ses oreillers pour fixer le plafond. Mal
à l'aise devant son silence, j'ai repris.
Moi : Faque. t'es capable, ou pas ? Ce serait vraiment cool, si tu.
Émile (d'une voix blanche) :
Dylane ?
Moi : Ouais ?
Émile : Fous le camp.
Moi : Quoi ?
Émile : Dégage, j'ai dit.
Moi : Ben là.
Émile : Je suis sérieux, je veux plus te voir.
Moi (en me relevant lentement) : Je sais pas ce que t'as, aujourd'hui, mais t'es méga plate.
J'étais venue pour te demander un service, pis tu me jettes dehors ! T'es. t'es rien qu'un débile !
Émile (calmement) : Ouais, je sais. C'est tout ce que je suis. Un vrai de vrai débile. Émile le débile, c'est pas comme ça que tout le monde m'appelle, de toute façon ?
Je suis restée quelques secondes à l'observer, ne sachant que dire. Il était bizarre. Comme. comme vraiment triste. Il donnait l'impression que ça l'affectait vraiment, ce qu'on pouvait bien penser de lui.
Alors qu'avant il s'en était toujours foutu.
