Frédéric Dumont est né à Montréal en 1986 et vit aujourd'hui à Longueuil. Lauréat du prix Félix-Antoine-Savard, il a aussi été finaliste au prix Émile-Nelligan. Il publie depuis 2009 une poésie étonnante qui prend à bras-le-corps le quotidien et le retourne pour en faire tomber les pétales fanés, la menue monnaie.
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- Nombre de pages153
- FormatePub
- ISBN978-2-89419-815-5
- EAN9782894198155
- Date de parution05/04/2022
- Protection num.Digital Watermarking
- Taille205 Ko
- Infos supplémentairesepub
- ÉditeurLes Herbes rouges
Résumé
Encore une autre vie tournant sur elle même. Un disque qui saute? Le langage n'a jamais sauvé personne, le caniche continue de respirer même s'il se mord la queue. En fait, le langage me sauve tous les jours. Lorsque je parle à quelqu'un, je veux souvent quitter les lieux. C'est faux. Une autobiographie ratée? Je suis trop jeune de toute façon. Le présent, mais contaminé par des souvenirs réels et inventés.
Une histoire? Petites histoires, poèmes, vie, mort, enfant, adulte, enfant, adulte, argent, pas d'argent. Intérieur, extérieur. Tout cohabite, internet, un imaginaire obsédé par les cercles et la mort et cela s'explique peut-être par mes longues promenades circulaires à Longueuil. J'aime vivre aussi. Vraiment beaucoup. Je cherche encore mon rythme, je cherche dans mes poches, il me reste un vingt, j'ai dix doigts, des jambes.
Une histoire? Petites histoires, poèmes, vie, mort, enfant, adulte, enfant, adulte, argent, pas d'argent. Intérieur, extérieur. Tout cohabite, internet, un imaginaire obsédé par les cercles et la mort et cela s'explique peut-être par mes longues promenades circulaires à Longueuil. J'aime vivre aussi. Vraiment beaucoup. Je cherche encore mon rythme, je cherche dans mes poches, il me reste un vingt, j'ai dix doigts, des jambes.
