Sous le ciel, le grand ciel tranquilleD'un bleu mourant, Dort le lac, le lac immobileEt transparent. Rien ne frissonne... Le ciel plongeAu fond des eauxDu lac paresseux qui s'allongeDans lies roseaux. Rien... nul cygne au traînant plumageNe vient rayerCes eaux mortes, de son sillageEnsoleillé. Rien... seuls de minces reflets glissent, Harmonieux, Sur le miroir de ces eaux lissesComme les cieux. Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
Sous le ciel, le grand ciel tranquilleD'un bleu mourant, Dort le lac, le lac immobileEt transparent. Rien ne frissonne... Le ciel plongeAu fond des eauxDu lac paresseux qui s'allongeDans lies roseaux. Rien... nul cygne au traînant plumageNe vient rayerCes eaux mortes, de son sillageEnsoleillé. Rien... seuls de minces reflets glissent, Harmonieux, Sur le miroir de ces eaux lissesComme les cieux. Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.