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Je sens bien que les dos se courbent, que les bras se replient et pourtant que d'ombres et de délices à cueillir du bout des doigts. Ces doigts... oui, ces mêmes doigts qui effleurent et qui supplient que la vie ne soit pas qu'une simple histoire de famine et de torpeur. Oh mon Dieu... oui, vous en qui je ne crois pas... donnez-moi la force de ne pas mourir avant même d'avoir fini de vivre... Un recueil comme autant d'échos, d'aveux et de silences ...
Un recueil sur le tout et le rien, sur la fragilité des hommes et la légèreté des astres ... un recueil sur les ombres qui se frôlent, les vies qui s'enlacent, les voix qui se perdent. Un recueil parce qu'il faut écrire à s'en user le corps, à s'en lacérer la peau, à s'en épuiser le cour. Écrire comme errer à la surface du monde. Écrire à ciel ouvert.
