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Le jour où j'ai été lui porter secours, j'ai arrêté de croire aux rumeurs. J'ai arrêté de croire qu'il était violent, qu'il était méchant. Il était juste différent... Blessé. Brisé. Depuis que je lui ai parlé, il m'obsède. Jour et nuit. Je veux savoir pourquoi il ne parle pas, pourquoi il semble mort à l'intérieur. Je veux savoir ce qu'il combat. Si ce sont les rumeurs qui l'ont brisé ou s'il l'était déjà avant.
Tellement brisé que personne n'a le courage de comprendre la douleur qui l'habite. Parce que c'est plus facile de croire qu'il a tué sa petite sour plutôt que de faire face à sa souffrance. À la seconde où j'ai croisé son regard, j'ai décidé qu'il aurait mon soutien. Je ne savais pas encore dans quelle galère j'allais me retrouver, que ce serait si dur de lui redonner goût à la vie. Et je n'ai que 57 jours pour le sauver.
