Gallice

L'homme n'a plus de sourcils, comme une mémé trop fardée. La moitié de ses cheveux frisottés fume encore. Son visage violacé, noir par endroits, grimace, l'oil fixé sur nous. J'attrape Sophie par la main, et nous recommençons à courir. Chaque foulée me résonne dans les genoux, puis dans la tête...