Mathieu Gabard

Derrière les immeubles, la nuit, frigorifiée, se fracasse la gueule sur le trottoir, sirènes dans les décombres, en petits morceaux glacés, les mats pointent-ils le silence des avions ou des débuts d'étoiles ? Intime, électrique, plastique, déchiré, vols de gabians blessés, dans la poubelle aux oubliettes, les rats se lèchent les babines.