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Dernière sortie
Molly
Un dimanche de printemps, une maison ordinaire, deux pièces séparées par un couloir et par le silence. Lui écrit. Elle travaille, du moins le croit-il. Ils s'embrassent, parlent de dîner, de courses à faire, d'un film à regarder le soir. Puis il part courir. A son retour, une enveloppe blanche est scotchée sur la porte avec cette phrase : "Blake, j'ai décidé de quitter ce monde." Ce texte est le récit de l'instant où tout bascule — et de ce qui suit, minute après minute.
La course affolée vers les jardins. Les appels qui ne répondent pas. La découverte du corps. L'arrivée de la police. Les mots qu'il faut répéter, encore et encore, jusqu'à ce qu'ils deviennent réels - ou irréels. Molly est un récit intime et déchirant où le poète américain Blake Butler raconte la disparition de sa compagne, Molly Brodak. Extrait : "C'était un dimanche après-midi, au début du printemps.
Nous avions passé un matin calme, chacun dans une pièce – moi dans mon bureau, à écrire, Molly dans la chambre d'amis, au lit, qui travaillait aussi, du moins, c'était ce que je croyais. Chaque fois que je passais une tête, je la voyais sur son ordinateur, ou plongée dans l'un des livres empilés sur le lit où elle était allongée à plat ventre, ou tout simplement absorbée par le jardin à travers la fenêtre.
La journée était très douce pour un mois de mars, emplie de cette couleur dont la vibration suggère déjà tout un monde en bourgeonnement. Molly était d'humeur taiseuse, pour ne pas dire profondément mélancolique – elle rechutait. Malgré tout, j'ai tenté de la serrer contre moi, me penchant au-dessus du lit pour l'envelopper de mes bras comme je le pouvais. Elle m'a un peu repoussé, tolérant mon étreinte sans me la rendre.
Je n'ai pas insisté – l'hiver avait été long, clôture éprouvante de ce que nous avions vécu comme l'année la plus difficile de notre vie à tous les deux. Il ne s'agissait plus pour nous de savoir quand la crise cesserait, mais bel et bien si elle cesserait un jour. J'aurais tout donné pour trouver une formule, une histoire susceptible de lui changer les idées ne serait-ce que l'espace d'une minute, mais plus encore que son chagrin, c'étaient tous les élans d'optimisme ou d'espoir naïf qu'on pouvait lui opposer qui la minaient.
Je ne le savais que trop bien, alors je n'ai rien dit. Et puis, plus tard, passant dans le couloir assombri, elle m'a attiré tout contre elle, son buste pressant le mien. Là, elle m'a dit qu'elle m'aimait, presque dans un chuchotement, tendre et fragile dans mes bras. Je lui ai répondu que je l'aimais aussi, et nous sommes restés là, immobiles, à nous étreindre encore, un bloc de peaux et de souffles mêlés."
La course affolée vers les jardins. Les appels qui ne répondent pas. La découverte du corps. L'arrivée de la police. Les mots qu'il faut répéter, encore et encore, jusqu'à ce qu'ils deviennent réels - ou irréels. Molly est un récit intime et déchirant où le poète américain Blake Butler raconte la disparition de sa compagne, Molly Brodak. Extrait : "C'était un dimanche après-midi, au début du printemps.
Nous avions passé un matin calme, chacun dans une pièce – moi dans mon bureau, à écrire, Molly dans la chambre d'amis, au lit, qui travaillait aussi, du moins, c'était ce que je croyais. Chaque fois que je passais une tête, je la voyais sur son ordinateur, ou plongée dans l'un des livres empilés sur le lit où elle était allongée à plat ventre, ou tout simplement absorbée par le jardin à travers la fenêtre.
La journée était très douce pour un mois de mars, emplie de cette couleur dont la vibration suggère déjà tout un monde en bourgeonnement. Molly était d'humeur taiseuse, pour ne pas dire profondément mélancolique – elle rechutait. Malgré tout, j'ai tenté de la serrer contre moi, me penchant au-dessus du lit pour l'envelopper de mes bras comme je le pouvais. Elle m'a un peu repoussé, tolérant mon étreinte sans me la rendre.
Je n'ai pas insisté – l'hiver avait été long, clôture éprouvante de ce que nous avions vécu comme l'année la plus difficile de notre vie à tous les deux. Il ne s'agissait plus pour nous de savoir quand la crise cesserait, mais bel et bien si elle cesserait un jour. J'aurais tout donné pour trouver une formule, une histoire susceptible de lui changer les idées ne serait-ce que l'espace d'une minute, mais plus encore que son chagrin, c'étaient tous les élans d'optimisme ou d'espoir naïf qu'on pouvait lui opposer qui la minaient.
Je ne le savais que trop bien, alors je n'ai rien dit. Et puis, plus tard, passant dans le couloir assombri, elle m'a attiré tout contre elle, son buste pressant le mien. Là, elle m'a dit qu'elle m'aimait, presque dans un chuchotement, tendre et fragile dans mes bras. Je lui ai répondu que je l'aimais aussi, et nous sommes restés là, immobiles, à nous étreindre encore, un bloc de peaux et de souffles mêlés."
