Allan Edgar Poe

Une peste d'une horreur sans égale ravage le royaume : la Mort rouge. Sanglante, fulgurante, elle frappe sans pitié, transformant ses victimes en parias aux visages maculés de pourpre. Pourtant, le prince Prospero refuse de plier. Avec mille courtisans triés sur le volet, il s'enferme dans une abbaye fortifiée, un palais de rêve où coulent le vin, la musique et les rires. Sept salles aux couleurs envoûtantes, des masques grotesques, des danses effrénées.
Tout est fait pour oublier l'effroi qui rôde au-dehors. Mais quand minuit sonne, une silhouette sinistre apparaît, drapée dans un suaire barbouillé de sang. Personne n'ose l'arrêter. Personne n'ose même la toucher. Car sous le masque cadavéreux se cache une vérité que nul ne veut affronter : la Mort rouge n'a jamais été qu'à une porte de fer de distance.