Jean Azarel

Tous les vrais poètes voyagent en solitaire. Le profane croit leur baluchon lourd d'effets de voyage alors qu'il révèle des névés au goût pistache, des extraits lyophilisés du langage des pâquerettes, une outre de baisers épiques, l'eau enflammée d'un lac. Et des chansons inouïes-bliables de Gérard Manset narrées à façon par Paul Sanda, cavalier à la monture thaumaturgique nous emmenant au galop d'un facteur cheval devenu pur-sang dans l'ailleurs Andromédique d'un aède retiré depuis belle lurette du charivari ambiant.
Qu'on se le dise, qu'on se le lise, qu'on se le chante, Manset et Sanda cultivent avec quelques autres une fraternité non arrangée par ces catéchismes officiels dont l'athanor dévoyé ne distille plus qu'une parole frelatée pour tracer la vie en ligne jaune à ne pas dépasser. Jean Azarel