Laure Favier

Un soir, elle dessine ses pieds. En s'approchant du dessin, elle est frappée par le rouge vif dont elle a marqué ses talons. Elle les met en mouvement. Ses pieds glissent, frottent, frappent. Ils réveillent la petite fille qui traverse le pont. Ils racontent les jambes de l'enfant. Celles qui attendent de longues heures devant le portail de l'école. Celles qui courent à en perdre haleine. Celles qui savent que personne ne viendra.
Sa mémoire commence à se fissurer.