Louis Fouquet

ALLONS où Dieu nous mène, et si rien sur la terre Ne dispute nos jours à l'éternel mystère, Si l'oubli dévorant doit effacer nos pas, Ainsi qu'un vent rapide efface d'une haleine Les pas du voyageur égaré dans la plaine, - Qu'importe un peu de sable au passant triste et las ?Si même nous laissions, nous qu'à peine l'on nomme, Un de ces noms fatals que la fureur de l'homme Livre comme une injure à tous les vents du ciel, Et dont le bruit lointain, croissant de bouche en bouche, A la voix de la foule emprunte un son farouche, - Qu'importe un nom flétri lorsque l'âme est sans fiel ?Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.