Vic Duvall

La dépouille trônait (si je puis dire) sur l'une des tables de dissection, au centre de la salle d'autopsie. Le docteur Happlasst actionna un interrupteur, et les 120000 lux d'un plafonnier chirurgical dévoilèrent brutalement, dans une lumière froide et crue, le corps de la morte. Elle était encore enveloppée d'une fine couche de glace qui finissait de fondre lentement, l'eau s'évacuant le long d'une gouttière prévue à cet effet pour atterrir dans un seau métallique posé sur le sol carrelé.
Les gouttes faisaient "plic, ploc " en s'écrasant dans le seau, ça résonnait lugubrement dans un silence de... ben, dans un silence de mort, tiens ! On se serait cru dans une grotte du paléolithique, au milieu de stalactites suintantes gouttant dans les eaux noires d'un lac souterrain. L'atmosphère était lourde. Sans échanger ni un regard entre nous, ni une parole, à petits pas, on s'est approchés du corps, et là...