Waly Ba

Il y a des livres qui traversent nos vies comme des passants pressés  : on les lit, on les oublie, ils repartent sans un mot. Et puis, il y a Les soliloques de l'Ignorant. Ce recueil-là ne passe pas, il s'installe. Il ne toise pas de loin, il s'approche, il vous regarde droit dans l'âme, et quand il parle (car il parle) ce n'est pas pour faire joli, c'est pour remuer quelque chose de profond, de silencieux, d'enfoui.
Lire ce livre, ce n'est pas une expérience littéraire. C'est une rencontre. Un face-à-face. Et parfois, disons-le franchement, un uppercut. (.)Il y a chez Waly BA une manière bien à lui d'enrober les pensées les plus vertigineuses dans une langue taquine, gouailleuse, parfois railleuse, souvent tendre, toujours maîtrisée. Son mot est instrument, son aphorisme, une gifle suivie d'une caresse. On passe d'une méditation sur la mort à une déclaration d'amour aux amis disparus, d'un pamphlet contre les trahisons politiques à un hymne discret aux âmes sincères.
Il écrit avec la plume d'un poète, la précision d'un philosophe, et la hargne contenue d'un moraliste au cour tendre. (.)Il faut lire ce recueil lentement. Avec patience. Avec respect. Comme on écouterait un aîné sous l'arbre à palabres, ou un frère un peu plus avancé dans la nuit. Il ne vous dira pas où aller. Mais il vous montrera des chemins. Et surtout, il vous donnera envie de marcher. De douter.
De parler. D'aimer. Ce livre est un cadeau. Un livre qu'on a envie de relire, d'offrir, de défendre, de citer. Un livre qui donne envie d'écrire, et surtout, de mieux penser. C'est rare. Et c'est précieux. Mame  Ngoné FayeCritique littéraire