La Locomotive. Poésies
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La Locomotive
A Monsieur Sully-Prudhomme.
Nous sommes des ingrats. Dans les cités antiques
Un feu se consumait sur l'autel des aïeux ;
On portait leur image en chantant des cantiques,
Et, les jours de triomphe, ils suivaient leurs neveux.
Ils assistaient aussi, muets, aux funérailles ;
Ils recevaient leur fils dans l'urne enseveli ;
De l'atrium sacré garnissant les murailles,
Pour le repos suprême ils lui gardaient son lit.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
A Monsieur Sully-Prudhomme.
Nous sommes des ingrats. Dans les cités antiques
Un feu se consumait sur l'autel des aïeux ;
On portait leur image en chantant des cantiques,
Et, les jours de triomphe, ils suivaient leurs neveux.
Ils assistaient aussi, muets, aux funérailles ;
Ils recevaient leur fils dans l'urne enseveli ;
De l'atrium sacré garnissant les murailles,
Pour le repos suprême ils lui gardaient son lit.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
