Jean Diharsce

Cet été-là avait traîné sa peine En frais En pluie En indécences Les jours faisaient des pages comme on referme un livre Comme toujours Depuis tant de temps La fin d'août rituelle Décomptait tous les ans Une voix retrouvée lui faisait autre rime Les derniers pas Avant l'automne N'en furent que légers En tout ensoleillés Ne resterait dès lors qu'à traverser l'hiver en se faisant du chaud Où se parer de mots Egrener les saisons Serrer si fort la femme Se faire mal au monde Attendre un autre été qui ne sera que fête