Dernière sortie
l'enfant sur la berge
Parfois dans le lent glissement des heures, dans l'hébétude des ordinaires soumissions, un cri une ritournelle nous éveillent, et l'enfant en nous se lève, propre comme un jour neuf, arbre qui ronronne sous l'averse, brin d'herbe exaspéré de lumière, qui se veut blé, qui se veut grain, insoucieux de la noire promesse de la terre.
Parfois dans le lent glissement des heures, dans l'hébétude des ordinaires soumissions, un cri une ritournelle nous éveillent, et l'enfant en nous se lève, propre comme un jour neuf, arbre qui ronronne sous l'averse, brin d'herbe exaspéré de lumière, qui se veut blé, qui se veut grain, insoucieux de la noire promesse de la terre.
