" Moi, que les femmes du magasin défilent sous mes yeux alors que je me baigne, que de bon matin craque le parquet de ma chambre sous les pointes des pieds des garçons si je dors, que Mme Benjamin ouvre la porte des toilettes pour m'avertir, assis sur le trône, qu'un camarade m'attend en bas, ne me dérange pas. "
Dans la pâtisserie familiale, le narrateur, adolescent, observe les clientes, les femmes du magasin, les ouvriers, et son père, qui rêve à ses violoncelles, sa mère, qui n'en finit pas de mettre au monde son fils, sa sœur aînée, belle dame sans merci...
Fidèle à sa manière, Xavier Bazot pétrit et invente sa biographie, virevolte entre les années et les pièces de la maison, depuis la salle de bains où il médite jusqu'au laboratoire où se concoctent les gâteaux du dimanche, reconstruisant, bouchée après bouchée, la genèse d'un écrivain.
" Moi, que les femmes du magasin défilent sous mes yeux alors que je me baigne, que de bon matin craque le parquet de ma chambre sous les pointes des pieds des garçons si je dors, que Mme Benjamin ouvre la porte des toilettes pour m'avertir, assis sur le trône, qu'un camarade m'attend en bas, ne me dérange pas. "
Dans la pâtisserie familiale, le narrateur, adolescent, observe les clientes, les femmes du magasin, les ouvriers, et son père, qui rêve à ses violoncelles, sa mère, qui n'en finit pas de mettre au monde son fils, sa sœur aînée, belle dame sans merci...
Fidèle à sa manière, Xavier Bazot pétrit et invente sa biographie, virevolte entre les années et les pièces de la maison, depuis la salle de bains où il médite jusqu'au laboratoire où se concoctent les gâteaux du dimanche, reconstruisant, bouchée après bouchée, la genèse d'un écrivain.