Treize minutes - Grand Format

"Marion s'est tirée et j'ai entrouvert mon store. Alors j'ai fait la grimace. Il y avait du soleil. Avec un putain de ciel bleu imbu de lui-même et sûrement des conneries de bermudas partout. Fallait bien se résoudre à l'évidence. On s'acheminait doucement vers une sale journée." Nicolas Rey, 24 ans, n'a rien fait de significatif dans son existence. Il tient quand même à dédier ce livre aux menteurs de toutes sortes, aux lâches, à la dépression nerveuse, à tous ceux qui n'ont pas arrêté de fumer, à son père, aux sales gamins qui font jouir celles qu'ils aiment en les embrassant entre les cuisses, à la plage d'Etretat, aux gourmets qui en redemandent, aux histoires peu fréquentables, à certains (dont il se sent furieusement proche) qui ratissent large, et enfin, aux chieuses. Les chieuses, vous savez, ces filles dont on tombe amoureux.