Pilade

"La vérité est la suivante. Je voudrais ne jamais quitter le cri que j'ai poussé à l'annonce de sa mort. Je voudrais ne jamais sortir de ce moment furieux". Ecrire ce cri. Ecrire pour perpétuer l'incrédulité, pour gommer l'inexorable. "J'imagine Fenezia, son Opéra, comme si j'allais bientôt m'asseoir à son orchestre et l'entendre, entendre ma vie, tout comprendre". Ecrire un roman, refaire le parcours autrement, tenter de recomposer le couple qui vient de se dissoudre, donner d'autres noms, d'autres visages, d'autres destins aux personnages dont il s'agirait de rectifier les errements qui les ont menés au pire.
Les transplanter dans un autre pays, une ville fantasmée, ces lieux s'inscrivant pourtant inéluctablement dans un monde si proche du nôtre, une "Oeurope" en décomposition où rejet et xénophobie s'affichent comme seules réponses aux crises du continent. Ecrire sans limites et prolonger ainsi le "moment furieux", prolonger jusqu'à la confusion entre réel et fiction ce temps suspendu qui seul peut différer le retour de la conscience lancinante scandant la perte de l'amant.
"Longtemps, un vent annule ainsi la force qui attire un être vers le sol. L'amour, ce vent".