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Je suis couvert de sang mais je suis bien. Rien à foutre. Dans l'univers cotonneux et chaud de la défonce opiacée, le sang n'est rien. La mort n'est rien. Et moi-même je ne suis rien. Joies et chagrins se succèdent dans une espèce de brouillard confus, un ballet macabre, et rien ne subsiste de tout cela, sinon parfois, au détour du chemin, un sentiment de gâchis irréversible qui me prend à la gorge.
Nos vies de parias sont comme de frêles esquifs privés de gouvernail. Sans plus personne à bord. Elles sont ballottées au creux de flots tourmentés, secouées par des vents inconnus et changeants qui les mènent à leur gré vers des côtes plus ou moins hospitalières, incapables que nous sommes de changer ne serait-ce que la moindre virgule au récit chaotique de nos existences.
Poésie du désespoir
A travers la déchéance de Eckel, le narrateur, toxicomane et malade du Sida, c'est à la lente descente aux enfers de toute une génération que nous assistons. Ici, point de salut. De plans galères en braquages minables, de périodes de manque insoutenable au "shoot" faussement libérateur, d'hôtels minables en squats sordides, nous suivons Eckel dans son enfer quotidien. Servi par une écriture puissante, poétique, séminale, "La faux soyeuse" est un roman qui ne vous laissera pas indemne.
Vous qui vous préparez à lire ce livre, abandonnez tout espoir.